mille progetti in cantiere
cassetti ricolmi di idee
il tempo scarseggia
perchè scegliere?
perchè non si può fare tutto?
si vive di soldi non di aria
ci sfruttano e ci fanno soltanto sopravvivere
frantumano i nostri progetti
i nostri sogni diventano irrealizzabili
mentre il tempo passa
e ci liberiamo delle nostre catene
giusto in tempo per crepare
scrivo
dal mio pulpito
vuotando la mente
vuotando bicchieri
vomitando bile e sangue
racconto
dal mio pulpito
di storie banali
di persone inutili
che annegano nella merda
grido
dal mio pulpito
sperando che vi giriate
che mi insultiate
per il tempo perso
a leggere queste parole
questo è il mio sfogo
da un pulpito apatico
dall’angolo scuro di un bar
questo è il mio urlo
dalle tenebre dell’angoscia
parole che graffiano l’anima
questa è la mia rabbia
lacrime di sangue
pugni stretti nelle tasche
questa è la mia frustrazione
la mia angosciosa pena eterna
utopica la mia assoluzione
ribelli statici
rivoluzionari del domani
aspettano che qualcuno li preceda
che le acque si calmino
per scagliare il loro sasso
mentre il mare si è già prosciugato
e le onde non lo tormentano più
statici ribelli
agitatori del silenzio
si muovono quando tutto è finito
insultano quelli che non protestano
urlando in silenzio contro i potenti
sperando che non li sentano o vedano
e l’orto più rigoglioso dei vicini
una serata in compagnia
musica dal vivo
decine di ghigne sorridenti
vino come se piovesse
complimenti, baci e abbracci
ballare fino a consumare le suole
sudare alcolico
farsi succhiare il cazzo nei cessi
sbronzo marcio
tornare a casa fregandotene degli sbirri
entrare nel buco di culo di casa tua
metterti a letto con la donna che ti ama
non serve a niente
alla fine sei solo
le angosce che non ti fanno respirare
i fantasmi che ti tirano le coperte
cercando di portarti all’inferno
non sanno che ci sei già
è tutto nella tua testa
la serenità è irraggiungibile
è cercare un ago in un letamaio
ci hanno riempito la testa e i coglioni di grandi ideali e di belle parole. “una matita si spezza, cento no”, ci dicevano. “possiamo fare una rivoluzione culturale”, sentenziavano. ma gli anni passano, nessuno si muove, in pochi ci credono davvero, risultando ridicoli agli occhi della massa, filtrati da telecamere e da giornalisti impomatati.
“ora le rivoluzioni si fanno con la rete, con internet”, obietteranno. ma tutto sommato è solo un modo per dirti che preferiscono non alzare il culo e aspettare che qualcun altro faccia la prima mossa al posto loro, come i soldati in prima linea che sapevano che difficilmente sarebbero tornati a casa vivi. e così tutti aspettiamo qualcuno o qualcosa, un nuovo messia culturale o una scintilla che accenda la fiamma della “rivolta”. intanto invecchiamo. grandi uomini e grandi donne muoiono e non ce ne sono di nuovi che li possano sostituire. compagni o presunti tali, che si comportano in maniera diametralmente opposta a quello in cui dicono di credere. tutti aggrappati con denti e unghie al loro insignificante pezzo di mondo e guai a chi glielo tocca!
ben venga la crisi, quindi. ben venga la povertà. ben venga la fame.
tempo fa un branco di cani randagi e affamati sbranarono un camionista che si trovava di lì. la fame fa uscire chi siamo in realtà: un enorme branco di cani bastardi e sempre più incazzati con i propri padroni.
troppi progetti
chi vuoi essere realmente?
che cosa vuoi fare nella vita?
troppe idee
quali inseguire?
quali lasciar marcire?
troppe persone
quali ascoltare?
quali mandare affanculo?
troppo tempo sveglio
quando potersi riposare?
quando potersi ubriacare fino a perdere coscienza?
troppe poche ore in un giorno
come sfruttarle al meglio?
come trovare il tempo per fare tutto?
Ed eccomi ancora qui. A vagare per gli angusti vicoli della mia mente bacata. Mi trovavo all’incrocio tra Vicolo delle Paranoie e Viale Ansia, quando decisi di accendermi una sigaretta. La estrassi dal pacchetto e mi accorsi che era rotta, quasi ad altezza del filtro. L’ultima sigaretta del pacchetto. Ed era rotta. Non mi preoccupai molto, e l’accesi premendo il pollice e l’indice proprio sopra lo strappo nella cartina. Non sarà un gran fumare, non sarà elegante come nei film, ma mi permetteva di assaporare comunque quella paglia.
Mi guardai attorno. Decisi di avviarmi nel Vicolo delle Paranoie. Come al solito. Ormai conosco ogni centimetro di quel posto. Ci sono stato talmente tante volte che potrei percorrerlo a occhi chiusi, ma non mi fido. Ogni volta che passo da Vicolo delle Paranoie, mi fermo sempre di fronte a una parete piena di poster e di locandine, come quelle dei concerti o dei film. Lì ci sono tutte le mie paranoie, i miei nodi mentali. In alcuni punti ci sono i segni di una locandina strappata: una paranoia risolta, o almeno sembra, visto che sul muro sono rimaste tracce di ciò che lo copriva, frammenti di poster che fanno intuire cosa c’era scritto.
Mi fermo sempre di fronte a quel muro e osservo. Di tanto in tanto strappo una locandina dal muro. In altre occasioni invece, mi ritrovo di fronte a quella parete con in mano un nuovo poster. Ormai non c’è bisogno neanche più della colla perchè mi basta appoggiarlo sulla superficie ruvida, o su un’altra locandina, per riuscire ad attaccarla.
Come oggi.
Mi fermo di fronte a quel muro in Vicolo delle Paranoie e ho in mano un nuovo poster da attaccarci sopra. Faccio gli ultimi due tiri della sigaretta, rischiando di scottarmi le dita per via del calore del tabacco bruciato e poi la getto a terra, osservando mentre il mozzicone si spegne emanando un sottile segnale di fumo che si contorce nelle proprie spire mentre sale verso il cielo scuro e nuvoloso di oggi.
Stendo bene il nuovo poster, tenendolo per i due angoli in alto, e poi lo attacco per bene sulla parete, facendo molta attenzione a non fargli fare pieghe. Credo che il fastidio per un adesivo o una locandina attaccata male sia una delle mie prime paranoie. Il suo poster sarà su quella parete, nascosto da molti altri.
Infine mi allontano a osservare il muro di fronte a me. Le locandine, una sopra l’altra, quasi non si riescono a contare. Come in un circolo vizioso, si accumulano e non riesco più a ricordarmi quali sono le prime attaccate, nè quando. E non potrei staccarle neanche se volessi, perchè prima dovrei togliere quelle in superficie. Ecco, un’altra delle mie prime paranoie. Chissà di che colore era la sua locandina?
Sorrido amaramente mentre lancio un’ultima occhiata alla parete in Vicolo delle Paranoie, poi mi volto e mi addentro in esso, scomparendo nel buio.
scrivere non è un lavoro
non si può campare con esso
non si pagano bollette e affitti
scrivere è far cadere un telo
che nasconde il nostro vero essere
e con esso mostriamo le nostre debolezze e i nostri difetti
scrivere significa affrontare se stessi
in una stanza buia con vino e sigarette
armati soltanto di dita veloci che danzano sui tasti
scrivere vuol dire solitudine
perchè soltanto tu sai cosa puoi permetterti di mostrare
e cosa custodire gelosamente nella tua anima
scrivere è tristezza e angoscia
perchè chi vive serenamente non ha niente da dire
mentre chi è sull’orlo del baratro
può descriverti il paesaggio desolante
che riesce a vedere da quella posizione
guardàteli
guardàteli per bene
nelle loro fotografie
mentre sorridono
abbracciati all’amore della loro vita
o di quel periodo
felicità da social network
una patina opaca
eretta per nascondere il marcio che c’è dietro
un velo di serenità
per coprire la monotonia
che trasuda banalità
