volete sentirvi profondi? affogatevi nell’oceano.

a pezzi

 che mi sta succedendo?

sento

la mia anima

che si sta

distruggendo poco a poco

è a pezzi

e il dolore

che provo

quando ogni pezzo

si stacca

è come quello di una bruciatura

perchè dentro

mi sento in fiamme

 devo smetterla di mettermi insieme e innamorarmi di ragazze che mi scopo la sera stessa che conosco.

dimostralo!

 non dirmi

“i tuoi soldi.. te li porto domani..”

portali!

portali e basta!

non dirmi

“ti amo da morire.. non posso vivere senza di te..”

amami!

amami con tutta te stessa!

non dirmi

“ti odio.. mi fai schifo..”

odiami!

odiami con tutte le tue forze!

non dirmi

“so fare questo.. so fare quello..”

dimostralo!

dimostralo e basta!

non dirmi

“ogni tanto scrivo racconti e poesie..”

scrivi!

scrivi fino a che non hai buttato fuori tutto!

scrivi e basta!

 La maggior parte delle persone è ridicola, il resto è patetica.

neurone bruciato il 12 dicembre 2011 – ore 10:17

 a che cosa serve iscriversi e partecipare a un corso di scrittura creativa?

davvero c’è chi non riesce a esprimere a parole quello che sente, se non dopo che qualche “professore” gli spieghi come si fa?

la scrittura, per come la vedo io, è una coltellata all’anima. tu scrivi con il sangue che esce da questa ferita. non ti serve niente altro.

personalmente non so quanto io scriva bene o no, quanto sia tecnicamente e stilisticamente bravo, ma non mi interessa perchè la mia “scrittura creativa” è buttar fuori quello che sento, e i sentimenti sono precisi ed eterei solo nei film o nei romanzi. nella realtà i sentimenti sono incompleti, brutti, imprecisi. e io scrivo così, perchè così sono i miei sentimenti.

non ho bisogno di un professore che mi insegni a scrivere come Proust o Mann, se poi non avrò nulla da raccontare.

 Vorrei avere la caparbietà delle sigarette gettate nel water. Quando tiri l’acqua per gettarle via, loro cercano sempre di tornare a galla per non farsi risucchiare dal vortice.

tg (bozza) – 16/08/2007

 <<Vaffanculo!>> urlò il signor Bruni scorrendo i dati sugli ascolti dell’ultima settimana dei maggiori telegiornali del Paese sul giornale tirando una lunga boccata dalla sigaretta che teneva in mano. I dati erano impietosi: il suo tg, nonostante fosse su una delle emittenti più viste, aveva una percentuale di ascoltatori molto bassa, quasi ai livelli di quelli regionali.

Pochi istanti dopo squillò il telefono dell’ufficio del signor Bruni.

<<Pronto?>> disse il signor Bruni, anche se sapeva già che dall’altro capo della cornetta del telefono c’era il temutissimo signor Chiari, il direttore della rete.

<<Pronto Bruni? Sono Chiari.>> rispose il direttore.

Bastardo, pensò il signor Bruni, presagendo già la solita ramanzina sugli ascolti che non vanno, sulle nuove idee da trovare per dare nuova vita al tg e altre cazzate simili, come se non avesse già provato a cambiare diversi giornalisti per trovare nuovi modi di raccontare le notizie; eppure non era cambiato niente, anche perché i giornalisti migliori se li erano già accaparrati le altre reti e il budget a disposizione non permetteva un cambio di tg.

<<Salve direttore, mi dica.>>

<<Ho chiamato appena ho visto gli ascolti dell’ultima settimana, il nostro telegiornale supera a malapena il 12%, una vergogna! E’ inammissibile che una rete televisiva come la nostra abbia un tg così mediocre! Deve fare assolutamente qualcosa, bisogna trovare nuove idee per dare nuova vita al telegiornale, altrimenti diventeremo la barzelletta della televisione!>> tuonò il signor Chiari.

Eccolo! Maledetto stronzo! Facile per te, che te ne stai seduto su una poltrona di pelle da XXX euro a fare un cazzo, criticare il direttore del tg della tua rete perché non fa ascolti. Cosa stracazzo ne sai di come sia difficile coordinare diversi giornalisti per mandarli dove un qualsiasi fottuto stronzo ha dato fuori di matto e ha sterminato la sua famiglia o per raccontare l’ultima cazzata che il Governo al momento in carica ha appena commesso? Il signor Bruni guardò la sigaretta che stringeva in mano: si era formato quasi un centimetro di cenere. Un centimetro di sigaretta che, per colpa del signor Chiari, non aveva fumato.

<<Lo so signor Chiari, ma più che cambiare giornalisti ogni 2-3 mesi, non so cosa fare! La concorrenza ha gli uomini migliori sulla piazza e non è facile coordinare gente poco professionale!>> rispose il signor Bruni picchiettando con l’indice la sigaretta, facendo cadere il centimetro grigio che si era formato nel posacenere e tirando un’altra boccata.

...

mon amour (bozza) – 16/09/2007

 Me ne stavo tranquillo e senza pretese sul divano di casa mia, quando all’improvviso la vedo. Sento un sentimento a metà tra l’attrazione e l’odio. Non so cosa fare. Vorrei alzarmi e andare da lei, ma ho paura che se ne vada lasciando perdere le sue tracce.

Mi guardo un po’ attorno, ma ogni tanto i nostri guardi si incrociano. Ci fissiamo per interminabili istanti, ma aspetto che distolga lo sguardo prima di muovermi verso di lei, facendo attenzione a non fare movimenti bruschi, a non dare troppo nell’occhio. Non so se fare la prima mossa con lei, come comportarmi: avvicinarmi a lei lentamente o prendere la situazione di petto lasciando perdere le paure? Paura che possa sparire e ritornare chissà quando, paura che possa in qualche modo incazzarmi.

Voglio provarci. Fanculo alle paure. Fanculo alle paranoie. Se sarò risoluto, lei non avrà modo di scapparmi. Quindi continuo ad avvicinarmi lentamente, lentamente, approfittando che non mi sta guardando e ora mi trovo a pochi passi da lei. Non può sfuggirmi anche questa volta. Lo ha già fatto altre volte in passato, ma questa volta sono deciso a non lasciarla andar via. Sarà mia stasera. Lo voglio. Lo desidero con tutto me stesso.

Mi da ancora le spalle.

Faccio un respiro profondo e..

BAM!

Sei morta, zanzara di merda..

finestra (bozza) – 23/10/2007

 Mi metto comodo sulla poltrona sporca e sbrindellata del mio lurido e vecchio monolocale. Uno dei tanti di quelle enormi palazzine che si vedono nelle grandi città. Uno di quelli di cui non ti ricordi in quale scala o in quale interno si trovi quando torni a casa la notte dopo una sbronza colossale. Così anonimi, così asfissianti. Qua capita di trovare qualcuno morto dopo settimane o mesi, solo quando il puzzo di cadavere è talmente forte da superare quello di spazzatura e di marciume che impregna le pareti ormai scrostate e ammuffite. Non siamo persone in questi posti, siamo sigle: interno A23 – scala C, interno B15 – scala A..

Verso un bicchiere di whiskey e me lo scolo in un solo sorso, lasciando che con il suo calore mi avvolga il palato, la gola e lo stomaco. Mi piace bere whiskey, mi serve per dimenticare questi ultimi mesi d’inferno che sto passando. Sembra che il destino si stia accanendo con me, come un bambino che punzecchia una lucertola morta con un bastone. Una lotta impari. Non riuscirei mai a battere il destino. Per come lo affronti, riesce sempre a prendermi, a girarmi, a piegarmi e a infilarmelo su per il culo e senza neanche l’accortezza di passarmi prima un po’ di vaselina per rendere il tutto un po’ meno doloroso e umiliante.

Mi alzo e guardo fuori dalla finestra, appoggiandomi al davanzale polveroso mai pulito da quando mi sono trasferito qui. Sono al decimo piano e da quassù le persone che passano sulla strada sono così piccole e insignificanti che quasi non diresti che ognuno di loro abbia i propri problemi e le proprie ansie, eppure ne hanno anche loro, anche se dubito che abbiano raggiunto un record di sfighe come il sottoscritto.

Ma andiamo con ordine.

…

Ma io non sono come un protagonista di quei telefilm che piacciono tanto ai ragazzini con la segatura nel cervello. Non riesco a guardare il mio migliore amico e l’amore della mia vita e dire loro “Sono contento per voi.” o “Vi auguro ogni bene!”. Li ammazzerei uno dopo l’altro. Li vorrei vedere soffrire. Strozzarli fino a quando non vedo scomparire la luce della vita dai loro occhi.. Ma cosa sto dicendo? Questo anti-eroe non sono io. Una volta non ero così. Tutti questi casini mi stanno scombussolando, mi stanno facendo impazzire.

…

La goccia che fa traboccare il vaso (bozza) – 8/11/2007

 PLIC!

Maledetto lavandino. Non mi fa dormire tranquillamente la notte. Quel suo dannato gocciolare costantemente, quel suo rumore amplificato per le tubature che arriva fino alle mie orecchie, impedendomi di avere pace. E l’avrei anche fatto sistemare se non fosse che qui in questo condominio di merda chiamare l’idraulico condominiale è come andare alle poste: prendi il biglietto numero 289 e allo sportello stanno servendo il numero 125. Le liste di attesa sono lunghissime perché chiamando l’idraulico condominiale si risparmia fino alla metà rispetto a uno qualsiasi e se abitiamo in questo posto dimenticato da Dio o da chi per lui vuol dire che non navighiamo nell’oro e risparmiare su qualcosa non fa male.

PLIC!

Non lo sopporto. Devo aspettare ancora una settimana, ma di questo passo impazzirò molto prima! Come non bastasse la porta del bagno è rotta e non posso chiuderla come si deve per attutire almeno un po’ quel suono fastidioso. La porta della camera è chiusa, in questi appartamenti è tutto allo sbando: tutto rotto, tutto fatiscente. Se ci fosse un terremoto non so se il condominio resisterebbe, e non so neanche se questo sia un male o un bene visto lo schifo in cui viviamo qua e i loschi individui che ci vivono. Vivere in un container sarebbe un passo in avanti per noi derelitti.

Ma chiudere una, due, cento porte non basta perché con questo tipo di fisime è inutile: più cerchi di non pensarci, più è come se il suono aumentasse costantemente di volume, fino a quando ormai, frustrato, non aspetti altro che sentire il successivo gocciolio.

PLIC!

Eccolo infatti.

…

Una giornata di merda (bozza) – 11/09/2008

 Lucas si svegliò di soprassalto, come se avesse appena fatto un incubo, con l’orribile sensazione di non riuscire più a respirare. Gli capitava spesso ultimamente, era l’ansia diceva il dottore, bastava fare un po’ di quello che in gergo di dice “training autogeno”, cioè auto-calmarsi dicendosi che va tutto bene, che non c’è nulla di preoccuparsi, neanche si trattasse di tranquillizzare una ragazzina in paranoia da sballo. Provò ad alzare la testa per guardarsi in giro, ma una fitta atroce lo costrinse a riappoggiarsi al cuscino, ricadendo quasi di schianto, come se fosse stato colpito da una pallottola in piena fronte.

<<Ma che cazzo..>> riuscì solo a bofonchiare, completamente inebetito. La sera precedente doveva aver fatto baldoria perché non riusciva a ricordare nulla, neanche un piccolo particolare di dov’era stato o di chi era in compagnia. Guardò il soffitto bianco, di quel bianco dato la prima volta che ci si trasferisce in un appartamento, quasi come a dare un taglio netto con chi ci era stato prima e che poi, con il passare del tempo tendeva a diventare più un grigio, per via del fumo delle sigarette e dello smog della città. Era strano però, Lucas lo ricordava diverso, ma non ci dette troppo peso per via dello stato pietoso in cui si trovava.

Dopo una mezzora buona finalmente il cerchio alla testa sembrava allentarsi e, nel dormiveglia da dopo sbronza, Lucas cercò i suoi pantaloni allungando il braccio dal lato del letto, tastando il pavimento della camera da letto. Quando riuscì a trovarli, li sollevò di fronte a lui e, sempre restando sdraiato, cercò il pacchetto di sigarette che teneva sempre nella tasca sinistra dei suoi pantaloni di velluto comprati da poco. Gli andavano molto aderenti perché ultimamente andavano di moda così fra i giovani, e con le ragazze riscuotevano un certo successo, ma ora era più faticoso trovare una posizione per il pacchetto di sigarette, dato che gli formava un rigonfiamento rettangolare che lo faceva sentire un idiota, oltre al fatto che gli premeva molto contro la coscia, costringendolo spesso a mettersi una mano in tasca per sistemarlo. Per questo motivo era passato ai pacchetti morbidi: certo, il rischio che le sigarette si rompano era alto, ma perlomeno aveva risolto due problemi in una volta sola.

Lucas aprì leggermente gli occhi per vedere quante paglie gli rimanevano nel pacchetto: ancora due, appena si fosse ripreso avrebbe dovuto comprare un nuovo pacchetto, ma ora non aveva né la forza, né tanto meno la voglia di scendere in strada e cercare il primo tabacchino del quartiere. Oltretutto si era trasferito in città da poco e non conosceva ancora bene la zona. Doveva andare a fare qualche giro di ispezione, ma non ne trovava mai il tempo per via dell’università che gli occupava gran parte del giorno.

Ancora con gli occhi chiusi Lucas si sedette sul lato del letto e, portando una mano di fronte a sé per evitare di sbattere contro qualche mobile, mentre con l’altra si appoggiava alla parete, si alzò e si diresse verso la porta della camera tenendo ancora la sigaretta in bocca. La porta cigolò lentamente mentre il giovane la apriva lentamente e, dopo aver attraversato il piccolo corridoio, entrò nel bagno rabbrividendo leggermente al contatto dei suoi piedi nudi con le piastrelle fredde. Una volta di fronte al water, Lucas sollevò l’accendino che aveva tolto dal pacchetto assieme alla penultima sigaretta e provò un paio di volte ad accenderlo senza successo.

<<Ennò eh? Non farmi questo, brutto stronzo..>> disse Lucas scuotendo l’accendino, mentre il nervosismo iniziava a salirgli alla testa con vampate di calore dalla schiena. Al tentativo successivo però la fiamma scaturì dalla scintilla della pietrina e finalmente il ragazzo si accese la sigaretta. Ma qualcosa non andava: il sapore non era il solito, era più tossico, più come se.. <<Sono un coglione! Ma come si può essere più stronzi di me?>> urlò il giovane, accorgendosi che si era acceso la paglia dal lato del filtro. <<Bella giornata di merda..>> disse, strappando il filtro e appoggiando il resto della sigaretta sul lavandino, perché del tabacco può sempre tornare utile.

Lucas si abbassò i boxer aderenti e incominciò a pisciare. Il torpore del gesto sembrò ringalluzzirlo, ma a un certo punto un odore molto intenso giunse alle sue narici. Era un odore vomitevole, peggiore di quello che si può sentire nei peggiori macellai.

<<Vuoi vedere che ho raccattato qualche puttana tossica del cazzo?>> biascicò dando l’ultima scrollatina. Il tanfo proveniva dalla cucina ed era proprio lì che era diretto Lucas strizzando gli occhi per l’odore sempre più forte che gli veniva incontro. Aprì lentamente la porta scricchiolante della cucina e si trovò di fronte una scena raccapricciante, disgustosa: sul tavolo, dentro un catino, c’era una testa, probabilmente di un uomo di mezza età, brizzolato, stempiato e decisamente decapitato. <<Whoaaaa!!! MA CHE CAZZO E’ ‘STA ROBA?>> strillò Lucas sbiancando completamente.

Il pensiero corse subito alla ricerca di frammenti di ricordi della sera prima, alla ricerca anche solo del minimo particolare che potesse giustificare il fatto di trovarsi una testa umana in un catino sul tavolo della propria cucina. Niente. Non riusciva a ricordarsi nulla a parte il fatto di aver bevuto senza sosta, fino a quando non riusciva più a stare in piedi e le stronzate ormai uscivano dalla sua bocca senza tregua.

<<Ma aspetta un attimo..>>. Lucas si rese conto che quella casa non era la sua. La sua cucina prima di tutto era un vero macello. Una cucina che neanche il peggiore dei barboni avrebbe voluto mangiarci: i piatti, le pentole e le padelle erano accumulati nel lavandino e ormai erano completamente ammuffiti, incrostati di ogni genere di cibo. Per questo motivo era passato ai piatti di plastica e ai cibi già confezionati, che nel corso dei mesi si erano accatastati in un angolo diventando un habitat naturale perfetto per insetti vari e fastidiosi. L’unica cosa pulita della cucina erano i bicchieri, che Lucas non usava visto che beveva a canna qualsiasi liquido imbottigliato che aveva a portata di mano.

<<Questo non è il mio appartamento! Mi sarò confuso ieri notte quando sono rientrato ubriaco: qua questi appartamenti di merda si assomigliano tutti, sarò entrato nella prima porta che ho trovato aperta!>> disse il ragazzo decisamente tranquillizzato dal fatto di non centrare nulla con la testa nel catino.

…

Treno in transito (bozza) – 31/10/2008

 “Treno delle ore 11:26 in arrivo sul binario 2, allontanarsi dalla linea gialla di sicurezza.”

Quante volte ho sentito questo o un messaggio simile di quella voce femminile sintetizzata proveniente dall’altoparlante della stazione.

Ultimamente ci sto venendo più spesso. E da oggi ho anche iniziato a prendere appunti disordinati, così come sono disordinati i pensieri che vanno e vengono in testa, un po’ come i pendolari in una stazione.

Ogni volta che sono sulla banchina vicina al binario e aspetto il treno la voglia di buttarmi sotto è sempre più forte, ma lo è anche la mia codardia, tant’è che sono ancora qui a scrivere su questi inutili fogli che non leggerà mai nessuno. Arrivo in stazione. Mi avvicino al binario del primo treno verso una destinazione che ritengo interessante. Ma quando il treno sta arrivando, stringo i pugni in tasca e non faccio nulla. Resto lì immobile come se una mano invisibile mi stesse trattenendo e mi impedisse di muovere un solo muscolo. O forse questa storia della mano invisibile è solo una cazzata. Molto più probabile che sia la mia mancanza di palle che mi blocca al momento giusto per saltare sotto quel dannato treno.

Così aspetto che le persone salgano e scendano dal treno, e quando resto da solo sulla banchina mi accendo una sigaretta e me ne torno nel mio appartamento, all’interno 7 – Scala A, uno dei tanti loculi mimetizzati da monolocali. Sul pianerottolo, proprio mentre stavo per girare la chiave nella toppa della porta del mio appartamento, incontro un ragazzo dall’espressione terrorizzata che mi dice “Scappa! In quell’appartamento in fondo ci sono due assassini!”. “Grazie dell’informazione.” gli rispondo freddamente, dato che da come camminava storto e dal suo sguardo nel vuoto mi sembrava più un delirio da alcol o droghe pesanti. Peccato però. Era la prima volta in un anno che vivo qui che un vicino di appartamento mi rivolgeva la parola senza che fosse per uno di quei saluti detti al minimo della voce possibile, possibilmente accompagnati da un cenno della testa. Potevo essere meno sarcastico. Potevo lanciarmi sotto il treno un’ora fa. Potevo vivere la mia vita, invece che lasciarmi vivere. Potevo.

“Treno in transito sul binario 6, allontanarsi dalla linea gialla di sicurezza.”

Rieccomi di nuovo qui. Rieccomi di nuovo schiacciato nella ressa che aspetta un treno in ritardo di un’ora. Rieccomi da solo su un intero binario.

Oggi ho camminato un po’ avanti e indietro, stando in equilibrio su un binario, fino a quando un poliziotto mi ha intimato di restare sulla piazzola e altre cose che non stavo ascoltando. Mente parla lo guardo sogghignando. “Represso.”, dico interrompendolo, gratuitamente. Un manganello mi raggiunge in pieno viso, rompendomi il naso. Sento il caldo del sangue scendermi dal naso e dalla gola. Mi è sempre piaciuto il sapore ferroso del mio sangue, ma in quel momento non potevo pensarci perchè ero a terra in posizione fetale per difendermi dai calci che mi piovevano sulla schiena e nello stomaco. “Grazie caro!” gli urlo con una voce dolorante mentre se ne sta andando, lasciandomi sul binario. Vedo che fa per girarsi e tornare indietro, ma poi ci ripensa e si allontana.

Almeno oggi ho un buon motivo per restare sui binari e porre fine a questa esistenza del cazzo. Non ho più quel lavoro del cazzo al fast food del centro, perchè “cerchiamo gente che faccia sentire la clientela a casa propria, mi capisci? mentre tu sei sempre così apatico che i clienti si sentono a disagio a ordinare, mi capisci? non possiamo permetterci di perdere ancora terreno rispetto ai nostri concorrenti, mi capisci? mi trovo costretta a licenziarti, mi capisci vero?” come mi ha detto la proprietaria del merdoso e pulcioso fast food. “Si, capisco, ma non capisco.” le ho risposto alzandomi dalla sedia, “E comunque lei è una grandissima puttana.” ho aggiunto prima di chiudere la porta e andarmene, sentendo così solo le sue grida incazzate attutite.

Quindi niente lavoro uguale niente soldi uguale niente affitto uguale cazzi amari.

La gentilissima proprietaria del mio appartamento mi ha lasciato una lettera sotto la porta in cui mi ricordava che mi ero dimenticato di pagare l’ultimo mese. “Non si preoccupi”, mi verrebbe da dirle se la incrociassi per strada, “fra poco non avrà più un affittuario insolvente!”. Così, mentre ripenso a quanto pidocchiosa sia la mia esistenza, sento due paia di braccia che mi sollevano dai binari e mi sistemano su una panchina. Una coppia di anziani mi sta dando dei soccorsi, pensando che sia inciampato e caduto accidentalmente sui binari. La nonnina mi sta tamponando il naso con il suo candido fazzoletto bianco, mentre quello che probabilmente è suo marito sta iniziando un tipico monologo da anziano sulla pericolosità delle stazioni odierne. “No signora, non si preocupi. Non è nulla!” le dico con voce dolorante, ma lei continua imperterrita a tamponare il naso rotto con il fazzoletto, ormai il sangue non scende più. “Lei mi ricorda il mio nipote sa?” mi dice sorridendo con un paio di occhi ingranditi dalle lenti spesse dei suoi occhiali. Sorrido. “Le sto sporcando di sangue il suo bel fazzoletto..” dico cercando di uscire dall’imbarazzo della scena, ma lei mi risponde che ne ha altri così e quello posso anche tenermelo. Dopodichè mi salutano entrambi e salgono sul treno che è arrivato. Ricambio con un cenno della mano. Ogni tanto in stazione si fanno degli incontri interessanti. Su 100 persone che incontri, 99 sono persone di merda, ma la centesima è d’oro. Era da molto che qualcuno non si preoccupava così tanto per me. Mi sembra di essere tornato a quando ero bambino e mia madre non mi abbandonava mai un momento. Ero “il suo coccolino” come diceva sempre lei. Mi scende una lacrima, il naso si tappa. Tiro su per non scoppiare in un singhiozzo infantile. Sangue, cazzo. Mi tampono di nuovo il naso con il fazzoletto e me ne torno a casa. Per oggi ne ho abbastanza della stazione.

“Il treno delle ore 12:10 sul binario 9 partirà con 30 minuti di ritardo per problemi tecnici, ci scusiamo per il disagio.”

Oggi sono salito su questo treno lussuoso, da fighetti. Mi sono seduto su uno degli ampi e morbidi sedili muniti di presa elettrica. È più comodo dell’interno 7 – Scala A, anzi, direi che è più comodo di uno qualsiasi a caso di quegli appartamenti: temperatura di 22-24 gradi, musica rilassante come sottofondo, pulizia ovunque. Preferirei vivere qui piuttosto che a casa mia, ma ormai non ho più soldi neanche per comprarmi un panino, ho finito tutto. Cazzo, e ora cosa faccio? Ma senti che stronzo che sono: la mia idea era di buttarmi sotto un treno in transito per farla finita e ora mi sto arrabattando per sopravvivere. Un controsenso tipico di me.

Il naso rotto sta bene, ma il sangue è confluito sotto gli occhi, così che sembra che abbia fatto a pugni con qualcuno più grosso di me, invece era solo uno più represso di me. I miei vestiti stanno prendendo quella tipica colorazione giallo-marrone di quando non li lavi da parecchio tempo, ma chi ha soldi da spendere nella lavanderia automatica? Ma chi ha soldi? Io sicuramente no. Ho fame cazzo. Dovrei mangiare qualcosa, anche solo per avere le forze di alzarmi e buttarmi sotto il prossimo treno in arrivo. Oppure potrei starmene qui fino a quando sistemeranno il guasto e poi farmi buttare fuori dal treno quando il controllore scoprirà che non ho nessun biglietto per viaggiare su questo lussuoso vagone di questo lussuoso treno. A quel punto cosa succederà? Difficile pensare che un controllore abbia compassione di uno scroccone. Molto più probabile che chiami qualche poliziotto per farmi prendere i documenti, che non porto mai con me, che probabilmente mi porteranno nel loro simpatico covo per darmi un altro giro di mazzate prima di buttarmi fuori.

Passa una cameriera, o si dice hostess? Non siamo su un aereo, ma forse non cambia. “Mi può portare un secondo di carne a sua scelta?” le chiedo sforzandomi di sorridere. Lei mi guarda un po’ turbata dagli occhi neri, ma poi sorridendo, tutta inchini mi risponde “Certo. Mi può far vedere il suo biglietto?”. “Lo devo ancora comprare, mi sono seduto qui perchè fuori ho freddo e avevo una gran fame” le rispondo senza più sorridere. Sarebbe stato troppo facile effettivamente se fossi riuscito a cavarmela così a buon mercato, invece c’è sempre una fregatura dietro l’angolo. “Mi spiace signore, ma senza il biglietto non posso farle ordinare nulla” e con l’ultimo inchino se ne va. “Cazzo.” dico e mi volto a guardare fuori dal finestrino talmente lindo che sembra quasi non ci sia. A due metri da me c’è un signore di mezza età, calvo solo sulla parte superiore della testa. Dal lato sinistro si è fatto crescere i capelli che poi ha utilizzato come riporto per provare a coprirsi la pelata. Davvero patetico, piuttosto resta pelato no? Il vento freddo che ogni tanto arriva a folate gli solleva leggermente quell’architettura di capelli pesantemente ingellati, ma lui fa finta di nulla e continua a fumarsi la sigaretta. Mi sta fissando, forse senza rendersene conto. Probabilmente ha visto tutta la scena. Io gli sorrido e allargando le mani sembro dirgli “cosa ci vuoi fare?”. Vedo crescere nel suo sguardo un certo disagio misto a paura che lo fa allontanare dalla posizione che aveva preso e con la sua ventiquattrore si allontana dal mio finestrino e dalla mia vista.

Decido che è ora di andarsene. Qualsiasi luogo va bene, pur di non sentire più quella voce sintetizzata che ci ricorda che il nostro treno sta per partire o per arrivare. Forse potrei spostarmi alla vicina stazione dei pullman e buttarmi sotto uno qualsiasi di essi. No. L’autista mi vedrebbe e molto probabilmente mi vedrebbe e frenerebbe in tempo.

Mi alzo di scatto e, prima di uscire, prendo un panino da un vassoio di una persona che ha ordinato la colazione e che è andata in bagno. Lo divoro avidamente, fino quasi ad ingozzarmi, tant’è che prima che scenda dal treno l’ho già terminato. Ci voleva proprio mangiare qualcosa.

“Treno delle ore 15:09 in arrivo sul binario 8, allontanarsi dalla linea gialla di sicurezza.”

Oggi sono deciso. Mi butto sotto quel cazzo di treno in arrivo sul binario 8. Ormai so a memoria gli orari di tutti i treni, da quante volte sono venuto in questa stazione: conosco a memoria ogni mattonella lercia di questo posto, conosco i nomi di tutti gli inservienti e i modelli di tutti i treni che passano da qua.

Ho realizzato che oggi è la volta buona quando sono entrato in stazione e sono riuscito a farmi offrire una sigaretta dalla prima persona a cui l’ho chiesta. Da quando ho il naso rotto e relativi occhi neri la gente mi scansa, ha paura di me, pensano che sia un tossico o, peggio, un criminale. E forse hanno anche ragione. Ormai non ho più nulla: non ho soldi, ho perso i contatti con i miei amici perchè mi vergogno a farmi vedere così da loro. Sono sempre stato uno pieno di energie e di risorse, ma forse fingevo soltanto. Non a caso alle prime difficoltà ho mollato, mi sono lasciato andare. La famiglia poi, lasciamo perdere. Da quando ho litigato pesantemente con i miei genitori un paio di anni fa e da allora non ci siamo più sentiti. Meglio così. Non avrei sopportato i loro sguardi di commiserazione nel vedermi in queste condizioni. E d’altra parte mai e poi mai mi farò vedere così merdoso come sono ora. Da nessuno che conosco.

E così eccomi qui. Passo deciso, sigaretta in bocca, verso il binario. Mancano 5 minuti, forse troppi. Era meglio arrivare a un paio di minuti dall’arrivo del treno, in modo da non doverci pensare troppo a lungo. Il massimo sarebbe arrivare in stazione, finire di fumare la sigaretta, e buttarmi sotto al treno in arrivo. Ma questo non è un film o un libro, la realtà è piena di tempi morti. Oggi però è la volta buona, me lo sento. Tiro l’ultima boccata alla sigaretta, la getto in terra e aumento il passo, lasciandomi alle spalle una nuvola di fumo. Finalmente la farò finita con questa vitaccia, non ne posso più. Ho voglia di sparire per sempre, basta delusioni e fregature. Getto la spugna.

Arrivo finalmente al binario 8 quando sento l’ormai familiare voce femminile sintetizzata dell’altoparlante che dice freddamente “Si avvisano i signori passeggeri che il treno in arrivo sul binario 8 subirà un ritardo di 40 minuti per un guasto alla motrice. Ci scusiamo per il disagio.”

Cazzo cazzo cazzo! Questa è sfiga! No. Non è più la giornata giusta. Qui finisce che mi butto sotto al treno e mi salvo miracolosamente, diventando una specie di fottuto vegetale! No, meglio rinunciare oggi.

“Scusa, hai una sigaretta?” chiedo a un signore vicino a me sul binario. “No.” mi risponde lui. Fanculo. Oggi non è giornata.

“Treno delle ore 19:44 in arrivo sul binario 1, allontanarsi dalla linea gialla di sicurezza.”

Comincia a fare freddo. Ma perchè mi sto lamentando? Tanto oggi finalmente mi butto sotto al treno del binario 1, niente male come prospettiva.

…

giornata

 spegnere la sveglia

bere il caffè

accendersi una sigaretta

andare a lavorare

pranzare

tornare a lavorare

cenare

studiare

scopare

accendersi una sigaretta

bere

accendersi una sigaretta

bere

bere

bere

accendersi una sigaretta

scopare

andare a dormire

lasciale sanguinare

 ho sempre pensato

di non avere particolari qualità

non ho la costanza

per imparare a suonare

uno strumento musicale

ne la mano delicata

per disegnare o dipingere

quello che so far meglio

ciò in cui mi alleno con una certa costanza

è la lettura

leggere è come un allenamento

per chi ama scrivere

perchè ogni scrittore

da quello mediocre al poeta immortale

ti lascia qualcosa

che ti avvicini a ciò che vuoi dire

o che ti allontani

poco importa

ciò che importa è che

ogni scrittore

mi permette di scrivere qualcosa

mi stimola a far sanguinare

un foglio bianco

con le parole che ci scrivo sopra

e allora

lascia che quel foglio

urli di dolore

quando sei nel baratro

che ti faccia ridere e commuovere

lascia sanguinare quelle lettere

quelle parole

perchè se dopo

stai meglio

l’unica cosa che devi fare

è lasciarle sanguinare

sono già vecchi

 spesso guardo

gente della mia età

e vedo che

sono già vecchi

incanalati

in una vita

che diventerà

sempre più stretta

e che li costringerà

a diventare

sempre più piccoli

sempre più schiacciati

dal peso degli anni.

per quel che mi riguarda

preferisco essere

consumato dall’ansia

svegliarmi

senza

fiato

la notte

ma provare

a non sentirmi

già vecchio

a ventisei anni

a non parlare

soltanto

di lavoro

di ferie

di lavoro

e di lavoro

sacrifico volentieri

la mia serenità

mentale ed economica

per assaporare

quel gusto

che solo

all’alba

dopo una notte

passata a divertirsi

e a non pensare

a nient’altro

riesci ad assaporare

più o meno

quando il cielo

non è

nè nero

nè azzurro

vortice

 l’umore è come un vortice

che ti spinge

in basso

poi in alto

senza che tu possa fare nulla

per opporti

senza che tutta la tua forza

possa impedire

l’inesorabile saliscendi

il mio umore è come un vortice

che mi spinge

in basso

poi ancora più in basso

fino a toccare un fondo

che mi permette di risalire

ma la volta successiva

sfondo quel limite

e scendo

ancora

più

in basso

tuttavia sarebbe ingiusto

parlare solo di quando affondo

perchè ho conosciuto anche correnti

che mi hanno portato

in alto come non pensavo

come non speravo

ma è proprio l’alternanza

che ci frega

perchè non sappiamo gestire

il passaggio dall’alto al basso

e quello opposto.

il mio cuore

 tu sei stata la prima

a cui ho dato

il mio cuore

ingenuo

l’hai tenuto per un po’

poi gli hai amputato una parte

la parte sognante

e l’hai gettato nel fango

poi l’ho dato a te

ma non ero in grado

di tenere il tuo

era troppo grande

troppo colmo d’amore

e mi stava schiacciando

e ho avuto paura

ma scappando

te ne ho lasciato una parte

la parte che tutt’ora ti permette

di odiarmi con tutta te stessa

poi sei arrivata tu

che ti sei presa una parte

la parte confusa

e l’hai usata

come medicina

per  stare meglio

il tempo di un’estate

troppo breve

e poi tu

che hai preso

la parte ferita

ci hai conficcato un pugnale

lo hai rigirato per bene

e poi l’hai dimenticato in un cassetto

a prendere polvere e a sanguinare

e tu

che hai preso

la parte più grossa

quella speranzosa

quella che vedeva un futuro migliore

ma quel futuro

era troppo lontano

per me

non riuscivo a raggiungerlo

e mi sono preso una parte

una parte del tuo cuore

per ricordarmi come sarebbe stato

ora ci sei tu

hai una parte del mio cuore

ma non so ancora quale

nè so per quanto

ma una cosa la so

non mi restano più

molte altre

parti

del mio cuore

da consegnare

nè so

quanta voglia

avrò di consegnarne

a qualcun’altra donna

una vita tranquilla

 alla fine hai scelto

una vita tranquilla

banale

perchè l’alternativa

ti spaventava

perchè eri troppo vecchia

dentro

per divertirti ancora

e tu invece hai scelto

una vita movimentata

ma solo in superficie

perchè anche tu

eri spaventata

perchè anche tu sei troppo vecchia

dentro

per fare i passi che vorresti fare

io invece

sono costretto

momentaneamente

a vivere in modo tranquillo

perchè non ho alternative

che mi spaventano

ma dentro di me

sento un vulcano

che mi scuote

mi percuote

le interiora

perchè mi sento ancora giovane

perchè sono ancora giovane

per ridurmi a vivere

una vita tranquilla

Il vecchio

 Mancava più o meno mezzora alle sei di una fresca mattina di agosto, quando la puntualissima sveglia naturale di Stan lo fece alzare come ogni mattina più o meno da 30 anni, cioè da quando era andato in pensione e aveva chiuso la sua piccola libreria nel centro della città.

Stan non era mai stato sposato, nè innamorato. Era innamorato solo della cultura e dei libri della sua libreria, ma non aveva avuto figli a cui lasciare l’attività, nè parenti che la volessero. Suo nipote, cioè il figlio di sua sorella, l’aveva rifiutata perchè aveva già un lavoro che gli faceva guadagnare bene. Eppure secondo Stan, una vita di corsa tra consulenze, grafici a torta e pranzi a base di panini e bibite da quattro soldi, era quanto di più lontano dalla sua. Ogni tanto si trovava a discutere con il suo unico nipote, ma finivano sempre per alzare la voce entrambi. L’appunto più grande che Stan rivolgeva al nipote era che la sua vita non gli permetteva di godersi una bella giornata di sole al parco, o un piatto di spaghetti aglio, olio e peperoncino accompagnati da un bicchiere di vino rosso per pranzo, o aspettare che il sonno ti raggiunga mentre ti trovi in ogni era storica o in ogni situazione possibile, tra la prima e l’ultima pagina di un libro.

“Tu sei un sognatore, zio!” gli ripeteva spesso il nipote “Mi stupisce che tu non abbia trovato una donna con cui passare il resto della tua poetica vita!”

Una donna c’era stata: l’aveva conosciuta quando aveva 20 anni e se n’era innamorato dal primo istante.

Si trovava accanto a lui al bar in cui Stan era solito fare colazione e avevano chiacchierato del tempo e della situazione politica, dopodichè lei aveva accettato di dare un’occhiata alla sua libreria.

Mentre Susan, così si chiamava, passeggiava tra gli scaffali e guardava incuriosita i titoli e le copertine dei libri esposti, Stan la guardava avidamente: i suoi lunghi capelli rossi, con una grossa treccia che le si appoggiava dolcemente su una spalla, i suoi occhi verdi e grandi, le sue labbra carnose e morbide. Non riusciva a staccarle gli occhi di dosso.

Dopo un paio di ore di piacevoli conversazioni, lui le diede il suo indirizzo, così che potesse trovarlo a casa sua, qual’ora non potesse tornare a trovarlo in libreria, e rimase un po’ deluso che la donna non gli diede il suo, “ma tanto la vedrò domani o nei prossimi giorni!” pensava allegro Stan.

Invece non la rivide più. Nè nei giorni successivi, e neppure negli anni a seguire. Sparita nel nulla.

Stan ne rimase così deluso che non cercò più l’amore e passò il resto della sua vita lavorativa, vivendo sempre le stesse giornate, ma godendosi le letture serali prima di andare a dormire.

Con gli anni la ferita della delusione si rimarginò, e Stan iniziò a godere di giornate all’aria aperta, di pranzi e cene al ristorante (quando poteva permettersele) e di altre piccole cose. Ma non voleva più godere dell’amore.

Nessuno aveva mai saputo nulla di Susan, e Stan non ne parlò più, tanto che per un certo periodo aveva pensato di essersi immaginato tutto.

Da quando era andato in pensione, conduceva una vita regolare, solitaria e decisamente monotona.

Ogni mattina andava al solito bar a bersi un caffè decaffeinato – per colpa di qualche problema di cuore -, un cornetto alla crema e un bicchiere di acqua del rubinetto. Dopodichè si incamminava verso il parco, accendendosi una sigaretta che fumava lentamente, lasciandola consumare da sola spesso e volentieri. Nel tragitto si fermava a osservare diversi lavori in corso e a commentare l’incapacità degli operai nella sua mente. Poco prima di mezzogiorno faceva tappa a un altro bar sotto casa sua e lì beveva un paio di bicchieri di prosecco. Poi pranzava e nel pomeriggio tornava al parco a giocare a carte con altri anziani, o meglio, osservava gli altri anziani giocare a carte. Preferiva starsene in disparte e partecipava al gioco solo se lo chiamavano con insistenza molesta.

Verso le quattro del pomeriggio andava al terzo bar della giornata per bere altri due bicchieri di bianco, prima di andare a cena a casa sua, passando prima per la sua vecchia libreria, diventata un negozio di abbigliamento per ragazzi. La sua giornata di concludeva con una lettura nel letto che durava fino a quando non si addormentava, più o meno verso mezzanotte.

In quella calda giornata di agosto però, tutto era destinato a cambiare per il vecchio Stan: infatti, mentre passava vicino alla sua vecchia libreria, vide una vecchia donna, con i capelli grigi e una coda che si appoggiava alla sua spalla destra.

Il cuore di Stan cominciò a battere forte, come non ricordava più, come non pensava potesse ancora battere il suo vecchio e malato cuore.

Eppure non fece un passo. Non disse nulla. Non chiamò la donna. Sicuramente non era Susan e, anche se lo fosse stata, probabilmente non lo avrebbe riconosciuto: era un vecchio solitario, senza una persona accanto, mentre lei presumibilmente si era sposata e aveva una famiglia.

Stan osservò la donna con la treccia ancora qualche istante, poi se ne andò a casa per un’altra via.

Quella sera mangiò poco e non riusciva a concentrarsi sulla lettura. Fece anche fatica a prendere sonno.

Dopo qualche giorno, gli altri anziani del bar, non vedendolo più arrivare al parco alla solita ora, si chiesero che fine avesse fatto quel vecchio solitario che si chiamava Stan, ma solo per qualche minuto, poi ripresero a parlar male del governo, del clima e dei giovani. E non ci diedero troppo peso.

Gli operai che lavoravano al cantiere lo avevano intravisto qualche volta, ma in fondo era solo un vecchio solitario che osservava i lavori in corso. Uno di tanti. E proseguirono come se niente fosse successo.

I baristi non fecero troppo caso al vecchio cliente che da un giorno con l’altro non si era più fatto vivo ai loro banconi. “Probabilmente si sarà offeso per qualcosa che ha sentito, valli a capire i vecchi!” pensavano. E se lo dimenticarono.

I vicini non lo conoscevano e lo incrociavano raramente per le scale, quindi immaginarono che avesse cambiato abitudini. E non ci pensarono.

Il nipote penso di chiamare lo zio per sapere come stava, ma era troppo impegnato a cercare di guadagnare quanti più soldi possibili, evitando di morire per lo stress da lavoro. E rimandò ogni volta.

Solo quando una vecchia signora con una treccia grigia che scendeva dolcemente sulla spalla avvertì i vicini che dall’appartamento di Stan veniva uno strano odore, che tutti capirono cos’era realmente successo.

Stan era morto nel sonno la sera stessa in cui aveva visto Susan fuori dalla sua libreria, ma era un uomo così solo che nessuno se n’era accorto, nessuno l’aveva cercato e probabilmente nessuno ne avrebbe sentito troppo la mancanza.

Solo Susan ne avrebbe sentito la mancanza: suo padre era stato trasferito all’estero per lavoro e lei non aveva più avuto modo di chiamarlo, nè di andare a trovare. Non gli scrisse nemmeno perchè pensava che lui l’avesse già dimenticata.

E ora era lì, morto da qualche giorno.

E con lui erano morti le sue parole mai pronunciate e i suoi sentimenti mai espresso.

le tue balle

hai ingannato

hai approfittato

hai sfruttato

la fiducia

di molti

con le tue balle

solo per farti bello

agli occhi di altre persone

hai rubato

hai infamato

hai scroccato

a gente che chiamavi

fratelli

con le tu balle

solo per farti grande

quando vedevi i tuoi “vecchi fratelli”

ma tutti i muscoli che hai

sono inferiori di numero

alle tue balle

e ai “fratelli”

che hai fregato

e di cui ti sei approfittato

e io so

che i fratelli traditi

sono i nemici peggiori

che uno possa farsi

e spero

che almeno

una volta

dirai

una verità

e penserai

quanto sono stato

una persona

di

merda

quando

arriverà

quello che

ti meriti

perchè

prima o poi

arriva

per tutti

ma quando

arriva

per persone

come te

allora è più

divertente

relazioni

 ti piace avere qualcuno

che ti ama

che si prende cura

di te.

eppure non ti basta mai.

convinto che le tue

relazioni

dureranno sempre

di meno,

ostinatamente,

provi

e riprovi

sperando

ogni volta

di esserti sbagliato.

ma in fondo lo sai

che il problema

non sono

le donne con cui ti metti

ma sei tu

che non riesci

a godere

di ciò che possiedi

e vuoi

sempre

qualcosa in più.

allora continui

ad andare avanti,

a provarci almeno,

e il peso

che ti porti dietro

è sempre

maggiore

e le donne

con cui ti accompagni

a cui doni il tuo affetto

aiutano solo

momentaneamente

ad alleviare

quel peso.

ci sarà

un po’ di

pace

un po’ di

quiete?

non lo so,

so solo

che bisogna

sempre

andare avanti

ognuno

con il proprio

peso.

il cancro della terra

i libri di scienze

dicono che

l’uomo

ha sviluppato

principalmente,

nel corso della sua

evoluzione,

il cervello

e

l’intelligenza.

però

io vedo

l’uomo

creare armi

per ammazzare

gli altri animali

perchè

è più debole

è più lento

ha meno resistenza

è meno agile.

l’uomo

però

ha sviluppato

l’intelligenza.

l’intelligenza

di

ammazzare

fottere

e

imprigionare

altri uomini

come lui.

allora mi chiedo:

se

l’uomo

ha sviluppato

cervello

e

intelligenza

perchè è così stupido?

perchè è

un animale

che non sa

vivere

sulla terra

senza

sfruttarla

e

distruggerla?

tutto sommato

l’uomo

non è poi così

intelligente.

è più

una malattia,

un cancro

che la terra

sta cercando

sempre più

insistentemente

a

debellare

definitivamente.

ma se

l’uomo

continuerà

a essere

così

intelligente,

si distruggerà

da solo

lasciando

finalmente

la terra

libera

di

respirare.

Il Rompicoglioni

 “Tutto sommato, me lo sarei dovuto aspettare che sarebbe finita così” pensò il Rompicoglioni considerando attentamente i pro e i contro della situazione in cui si era cacciato.

Partiamo dai contro, dato che in genere si preferisce prima conoscere le notizie cattive per poi consolarsi con quelle buone. Come se le notizie cattive venissero in qualche modo “migliorate” da quelle buone. Mah.

I contro della situazione erano tre ragazzotti che, a un primo e superficiale sguardo, prediligevano di gran lunga la forza all’intelligenza: braccia grosse e muscolose coperte di tatuaggi di dubbio gusto, pugni serrati a tal punto che si vedeva quasi pulsare le vene sulle mani, canottiere aderenti per valorizzare i pettorali. Gli sguardi erano decisamente incazzosi e il Rompicoglioni sapeva perchè: a lui piaceva provocare la gente, sfotterla, farla incazzare. Ma questo non per il semplice gusto di rompere le palle alla gente. No no. Lui spesso diceva “Vedo un sacco di gente che non vive la propria vita, che si lascia vivere. Passa giornate tutte uguali ed è contenta così. Io non posso sopportare che la gente si accontenti di quello che ha, che non sia attratta dallo scoprire cose nuove, dal conoscere altra gente! Per questo io provoco, rompo i coglioni, sto addosso alla gente! Cerco di scuotere certe persone in qualche modo. Inizio con le buone maniere ma poi, se vedo, come succede spesso, che non ottengo risultati accettabili, comincio a volerti farti incazzare. Almeno per una volta nella tua sciatta vita avrai uno scossone, proverai dei sentimenti forti, ti sentirai VIVO!”

Questa condivisibile filosofia di vita però non trova sempre tutti d’accordo, come si capisce dall’inizio di questo racconto, perchè spesso certe persone sono talmente tristi e vuote non solo da non accettare provocazioni, ma da decidere di farsi difendere da energumeni, gente sicuramente più abile nel muovere le mani che non la lingua. Quindi un nobile tentativo del nostro Rompicoglioni di far vivere una persona si sta rilevando quantomeno controproducente per l’incolumità fisica dello stesso.

“E questi? Escono dalla versione tarocca di Mister Olimpia?” pensò il Rompicoglioni guardando i tre ammassi di muscoli che si trovava a venti centimetri da lui. Non perdeva mai occasione per pensare o, più spesso, a dire quello che pensava a chi si trovava di fronte, soprattutto quando era ubriaco. I tre gli sembravano dei lanciatori di peso falliti. Muscoli abbastanza grossi, ma coperti da uno strato di grasso che li faceva quasi sembrare flaccidi. Non erano molto alti e mancava loro il collo, chissà dove sparisce a certa gente! Ogni tanto si vedono in giro certe persone che sembrano gli omini delle Lego. Ti viene quasi voglia di provare a staccare loro la testa per vedere se in mezzo alle spalle hanno il perno su cui si aggancerebbe.

Mentre si trovava con le spalle al muro, con quei tre talmente vicini da fargli sentire l’odore del loro fiato, un misto tra birra e sigarette, il Rompicoglioni iniziò a pensare a quanto era bello andare a zonzo con gente che capiva le sue provocazioni, che ne rideva e a propria volta rispondeva a tono, come quando dava della signorina ai suoi amici perchè non bevevano, anche se in realtà litri di alcol scendevano dalle loro gole. Ma questo perchè quelle provocazioni, o sfottò, o come preferite chiamarli, rendevano la serata più allegra, ci si divertiva, ci si sfidava a chi beveva di più e alla fine tutti vincevano perchè non si vedevano facce tese o tristi, ma solo sorrisoni e risate. Quindi, si chiedeva il Rompicoglioni, perchè non tutti possono prenderla in questo verso? Perchè si doveva trovare con le spalle al muro in un vicolo troppo poco trafficato (purtroppo) vicino al pub dove andava di solito a bere con gli amici?

Tutti questi pensieri furono interrotti da un pugno sferrato da uno dei tre muratori mancati che lo raggiunse poco sopra la tempia, visto che con una mano, nel disperato tentativo di coprirsi il più possibile (si capisce che il Rompicoglioni non aveva un gran fisico, nè era un amante delle scazzottate) era riuscito a deviarne la traiettoria.

“Non fa poi così male come mi sarei aspettato”, pensò il Rompicoglioni, dato che era il primo pugno che riceveva, ma ben presto cambiò idea quando gli arrivarono altri due pugni, rispettivamente sulla mandibola e sul naso. Questi invece facevano MOLTO più male di quello che si sarebbe aspettato e non a caso cadde sulle ginocchia e si appoggiò con una mano sulla parete e una a terra mentre il sangue gli riempiva il naso e iniziava a gocciolare in terra. Era evidentemente rotto, ma ormai si era superato quel limite oltre cui il dolore è tale che altri pugni non gli avrebbero fatto male, almeno quella sera. Perciò alzò lo sguardo e incrociò, uno alla volta, quello dei tre colossi che gliele stavano dando di santa ragione.

“Chi di voi tre mi ha tirato il primo pugno?” disse ansimando con un occhio chiuso e l’altro che gli bruciava per il dolore che si sentiva in tutta la faccia. “E’ una pippa, perchè gli altri due mi hanno fatto molto più male! Eh eh..” rise, ma si fermò subito perchè la mandibola gli faceva troppo male.

“Stai attento che qui finisce male. Hai ancora il coraggio di fare lo sbruffone? Non vedi che hai la faccia gonfia?” disse uno dei tre. Forse quello che aveva tirato il primo pugno. Probabilmente si sentiva punto nell’onore dato che anni di palestra avevano avuto come unico scopo di non fare troppo male a un ragazzo che pesava probabilmente la metà di lui.

“Parli di coraggio proprio tu, che vieni con altri due grossi come te per pestare uno che neanche conosci? E per cosa poi? Ti sei chiesto il motivo per cui una persona ti chiede di prendere a pugni un’altra?” ormai il Rompicoglioni sentiva di non avere più niente da perdere e, anzi, la rabbia stava crescendo in lui più pensava a quella situazione assurda in cui si trovava. Il dolore ormai non si sentiva più, forse un po’ anestetizzato da quelle tre birre bevute prima che fosse stato prelevato dai simpaticoni. Chissà se i suoi amici si erano insospettiti dalla sua assenza? Forse, abituati alle provocazioni del Rompicoglioni, stavano pensando “Evidentemente non ha il fegato per presentarsi stasera a bere con noi!”.

Il Rompicoglioni ora era tornato in piedi e gli occhi ora erano rossi, ma non per il dolore dei pugni ricevuti, ma per la rabbia. Ora anche lui aveva i pugni così stretti da vedere le vene pulsare sulle mani, anche se le braccia erano larghe la metà. Il sangue che gli era sceso dal naso era tanto secco quanto quello nelle vene gli stava ribollendo per la rabbia.

Prima mi sono dimenticato di parlarvi dei pro della situazione. Rimedio subito. I pro in una situazione del genere non ci sono di solito, ma c’è un’eccezione a quella regola infame che i più deboli vengano costantemente sopraffatti dai più forti: parlo di quando il più debole è un Rompicoglioni alcolizzato e pieno di rabbia verso tutto e tutti. Verso chi si lascia vivere, come detto prima, verso chi non si pone domande, ma fa il proprio compitino nella vita, sperando di avere sempre abbastanza soldi per sopravvivere fino a quando si morirà, verso chi ha paura di restare solo perchè in fondo sa che senza l’aiuto di qualcuno, non riuscirebbe a fare nulla.

Bene, mettete tutta questa rabbia in una persona decisamente brilla e il risultato sarà un cane ringhioso che nessuna catena riuscirebbe a trattenere dal mordere chi ha di fronte.

“Siete solo dei subalterni, se sapete cosa significhi questa parola. Eseguite ordini di qualcuno più intelligente di voi. Siete solo il braccio. La mente è altrove. Beh.. Lasciate che vi dica questo: il braccio alla lunga si indebolisce sotto il peso degli anni, mentre la mente ha un’aspettativa di vita ben più lunga. Mi spiace tanto per voi. Ma forse no!” e, detto questo, il Rompicoglioni rise, questa volta senza sentire più dolore, ma solo un gran ribollire del sangue nelle sue vene, tra gli sguardi attoniti dei tre energumeni.

Uno di loro, quello che aveva parlato prima, fece per tirare un altro pugno che non avrebbe fatto molto male al Rompicoglioni, che questa volta non si fece sorprendere, ma anzi, con uno scatto di nervi, lo anticipò tirandogli un calcio proprio in mezzo alle palle. Forse per la prima volta aveva rotto i coglioni nel vero senso della parola, ma non era il caso di fermarsi a fare battute di spirito, perciò approfittò dello stupore degli altri due alla vista del loro compagno accasciato a terra con le mani sulle palle e con uno spintone poderoso buttò a terra uno dei due e cominciò a correre, non sentendo quasi il pugno del terzo che lo raggiunse sulla schiena.

Il Rompicoglioni correva e rideva sentendo sempre più lontani gli insulti dei due energumeni e in un attimo raggiunse il solito pub dove c’erano già gli amici che stavano sbevazzando allegramente.

“Ehi! Ma che ti è successo alla faccia?” disse uno di loro, vedendogli il viso gonfio per i pugni ricevuti.

“Se te lo raccontassi, ti spaventeresti! Fichetta come sei!” rise il Rompicoglioni e ordinò una birra al bancone.

Il Calcolatore

 Il Calcolatore non lasciava nulla al caso: prima di andare a dormire preparava la moka del caffè già sul fornello del gas e, poco distante, una tazzina con già pronto il cucchiaino e mezzo di zucchero, coperta da un tovagliolo, e una sigaretta, unico vizio che il Calcolatore si concedeva, perchè alla fine un caffè senza una sigaretta è come un tramonto senza sole, anche se i salutisti probabilmente non saranno d’accordo. Ma a chi piacciono poi i salutisti?

Sulla sedia in fondo al letto il Calcolatore aveva già preparato, lavati, stirati e ben profumati, i vestiti da indossare il giorno successivo a lavoro: calzini, pantaloni, camicia e maglioncino con colori legati fra loro per non risultare troppo stravagante – d’altra parte stiamo parlando di un Calcolatore che valuta ogni possibile reazione del prossimo nell’incrociarlo per strada – e in ordine sulla sedia in modo che possa vestirsi partendo dai calzini, passando poi ai pantaloni, per concludere con camicia e maglioncino, in modo da non perdere tempo prezioso.

Il Calcolatore metteva la sveglia ogni giorno alle 8 di mattina, ma in realtà non gli serviva perchè il suo organismo aveva una sveglia biologica talmente potente da farlo svegliare con precisione chirurgica alle 7 e 55.

In quaranta minuti esatti il Calcolatore si preparava: accendeva la moka, si lavava la faccia e i denti mentre il caffè cominciava a espandere il proprio aroma nella cucina, spegneva il fornello del gas, versava il caffè nella tazzina e ci metteva il cucchiaino, poi, mentre aspettava che si raffreddasse, il Calcolatore si toglieva il pigiama, lo piegava e si vestiva metodicamente, come ogni mattina.

Beveva il suo caffè, dopo averlo mescolato facendo tre giri del cucchiaino in senso orario e tre in senso antiorario, si fumava la sigaretta e poi si metteva il cappotto per uscire e andare a lavoro.

Il Calcolatore non prendeva mai l’ascensore, perchè in media era più il tempo che doveva aspettarlo che non quello che impiegava a scendere le scale.

Il resto della sua giornata era una routine senza il minimo evento particolare, senza un inconveniente, un imprevisto che potesse mettere in difficoltà il Calcolatore. Questo perchè la sua intelligenza – o la sua vigliaccheria, se vogliamo guardare l’insieme da un altro punto di vista – gli permetteva di evitare di mettersi in situazioni poco convenienti.

Guardava due volte a destra e due volte a sinistra prima di attraversare la strada, sceglieva le strade meno trafficate per evitare di incontrare qualcuno che gli facesse perdere tempo.

Aveva già pronto il biglietto della metropolitana che lo portava a lavoro e quello della metropolitana che lo portava a casa dal lavoro, in modo da non dover fare la coda per comprarlo.

Sapeva che doveva prendere la seconda metropolitana, che in genere non era così piena come la prima e quindi calcolava quando uscire di casa o dall’ufficio per poterla prendere senza attendere troppo in banchina.

In ufficio faceva un lavoro marginale, in una postazione marginale. Copiava dati che trovava in internet su un database e poco altro. Un lavoro banale per il Calcolatore, ma che comunque gli permetteva di sopravvivere, anche se io non sono d’accordo, perchè penso che la vita sia meglio viverla e non cercare di tirare a campare fino a quando si morirà, ma di questo se ne renderà presto conto anche il nostro Calcolatore.

Non parlava con gli altri impiegati, aspettava dieci minuti per fare la pausa pranzo per non doversi spostare verso la mensa aziendale con i suoi colleghi, che, come avrete giustamente immaginato, lo ritenevano un po’ pazzo, anche se tutto sommato innocuo e tranquillo.

Finito l’orario d’ufficio, il Calcolatore tornava a casa e si preparava la cena: un minestrone in busta, uno diverso per ogni sera della settimana, di cui aveva la scorta per un mese, per evitarsi di dover fare coda alle casse del supermercato. Dimenticavo di dirvi che ovviamente, dato che stiamo parlando del Calcolatore, aveva scorte mensili di qualsiasi cosa gli servisse in casa, che poi non era tanta roba.

Mentre cenava guardava il tg della sera, poi guardava un film e andava a dormire, dopo essersi spogliato dei vestiti usati quel giorno e averli appesi nell’armadio, togliendo quelli per il giorno successivo.

La giornata del Calcolatore era una noia mortale non credete? Neanche un sussulto di vita. Niente. Ma tra di noi ci sono molti Calcolatori, anche se la figura è volutamente iperbolizzata (ma neanche più di tanto): incrociamo Calcolatori per strada, a lavoro, al parco e in qualsiasi altro posto. E’ gente che non vuole problemi, che lascia scorrere i giorni uno dopo l’altro senza sentire lo stimolo di prenderli per i capelli e tirarli fino alla fine. È gente che non sa cosa vuol dire vivere e probabilmente non lo capirà mai salvo imprevisti eccezionali che stravolgano la loro esistenza. E certe volte non basta neanche questo. Un po’ come successe al Calcolatore. State a sentire.

Il nostro Calcolatore stava aspettando il suo turno dal medico per gli esiti del classico check-up a cui si sottoponeva ogni 5 anni.

Mentre attendeva, si rigirava nervosamente i pollici: non era abituato ad aspettare, in genere faceva sempre in modo di non doverlo fare, ma dal medico bisogna sempre aspettare le ore in sale d’attesa arredate con dubbio gusto, piene di piantine e pianticelle finte e non, con riviste di gossip nel caso ti rompessi le palle di guardare gli orribili quadri appesi senza alcun senso logico.

Lo sguardo del Calcolatore era fisso sui suoi pollici che roteava due volte in un senso e due volte in quello opposto. Era metodico anche nel rigirarsi i pollici! Probabilmente sarebbe la persona più irritante che potreste ritrovarvi come amico, se il Calcolatore avesse amici, ma non ne aveva. Neanche uno.

Quando finalmente il medico chiamò il nome del Calcolatore, questo si alzò e gli andò incontro, entrando prima di lui nello studio e sedendosi alla poltrona di fronte alla scrivania, mentre sentiva chiudersi la porta alle sue spalle.

Il medico lentamente si sedette di fronte a lui, prese la cartella clinica con gli esiti del check-up del Calcolatore e lo fissò con uno sguardo grave e allo stesso tempo molto serio.

“Lei ha un tumore incurabile al cervello. Non le resta molto da vivere. Mi spiace davvero molto.” furono le parole che pronunciò il medico, così, senza il minimo tatto, come sono soliti fare i medici. È il loro lavoro, ma certe volte un giro di parole non sarebbe male, sai com’è? Fare finta che qualcosa te ne freghi, cercare di dare un supporto morale a una persona a cui hai appena detto che morirà, per quanto potrebbe essere inutile.

Le parole del medico gelarono il Calcolatore. Questo si che era un imprevisto. Chi l’avrebbe mai pensato? E ora?

Mille scenari di morte si presentarono di fronte agli occhi del Calcolatore mentre tornava a casa in metropolitana dallo studio medico.

Mille domande sul futuro gli si ponevano ora. Ma il Calcolatore doveva porsene una sola. E la domanda era “è il caso di viverla questa vita, dato che so quanto mi manca alla fine o no?”. Perchè la vita è strana. Dietro l’angolo hai la stessa probabilità di trovare tanto la donna o l’uomo della tua vita, quanto un pullman a due piani che si è ribaltato e che ti sta per travolgere. Bello e brutto, buono e cattivo si mescolano e si fondono e forse è proprio la loro fusione, la loro miscela che rende la vita così interessante. Forse se non avessimo tutti gli inconvenienti e tutti gli imprevisti non sarebbe così bello vivere. Perchè le soddisfazioni rendono felici, ma se arrivano dopo che si è toccato il fondo, allora rendono ancora più felici. Il gusto della successo è più dolce se prima si è assaporato il gusto acre del fallimento. Quindi cerchiamo di vivere la vita giorno per giorno, come se avessimo un termine prefissato, che poi alla fine abbiamo tutti, anche se non lo sappiamo, perchè per quanto possano fottervi dicendovi che la vera vita è altrove, io credo che per sicurezza preferisco comunque divertirmi per quei pochi anni che passerò qui. Poi se ci sarà una vita eterna cazzi miei, tanto in paradiso mi sa che sarà una noia, viste le persone che ci vanno. Mi infastidiscono le persone che invece sopravvivono, senza mai un sussulto, senza mai buttarsi, senza mai alzare la voce per dire “io esisto cazzo!”.

Ma queste sono solo parole al vento. Ognuno la può pensare come vuole fortunatamente. Ma io credo che sia triste vivere così. Credo che il Calcolatore sia una persona davvero infelice, ma non ha la forza per dirlo a nessuno, perchè si è isolato.

Il Calcolatore ha deciso di non leggere queste mie parole. O forse le ha lette, non lo sapremo mai. Sappiamo solo quanto dicono gli articoli dei vari giornali locali e cioè che un uomo, dopo aver scoperto di avere un male incurabile, è tornato a casa e si è lanciato dalla finestra, cadendo nel vuoto per sei piani prima che la sua corsa finisse nel cortile della fredda palazzina in cui viveva.

Tra le tre finestre del suo appartamento, ha scelto l’unica che dava sul cortile e non le altre due che davano sul giardino con alberi che potessero attutire la caduta. È stato Calcolatore anche in quello. Purtroppo.

Cuore e Cervello

 Vi racconto una bella storiella. Questa storiella ha due protagonisti: un cuore e un cervello. Questi due, pur vivendo vicini da oltre 24 anni, si malsopportano per via delle loro divergenze di opinioni su gran parte delle cose.

Il cuore è molto impulsivo, si lancia in avventure pericolose, in storie amorose e in situazioni scabrose. Spesso il cuore viene ferito, calpestato, illuso e usato, strappato e preso a pugni e calci, tant’è vero che è facile vederlo tornare arrancando, trascinandosi lentamente di nuovo al suo posto, aspettando che il tempo, ancora una volta, cicatrizzi le nuove ferite createsi sopra le vecchie, per poi magari ripartire di nuovo a testa bassa, come è solito fare.

Il cervello invece è pura razionalità. E’ tutto un “non fare questo” o un “sai cosa comporta dire questo a quella persona?”. Insomma, una rottura di palle, a una prima occhiata. Al cervello non importa molto dei sentimenti. Lui si ciba di cultura, di informazioni e mira a conoscere sempre qualcosa di nuovo. Questa sua ricerca lo porta a scoprire cose orribili, insulti alla decenza e all’intelligenza umana e questo crea in lui profonde ferite e dolorosi lividi, in un modo analogo a quanto succede al cuore, per quanto siano due campi completamente diversi. Il cervello però non si abbatte di fronte a questo e cerca di analizzare ciò che lo ha ferito per provare a comprenderne i motivi.

Una sera i due si incontrarono mentre entrambi tornavano da una profonda delusione: il cuore si era dichiarato a un cuore di ragazza, che però aveva preferito voltarsi da un’altra parte, verso un altro cuore molto più attraente, superficialmente parlando, ma a questo cuore di ragazza, forse superficiale quanto il fascino che l’aveva conquistata, non importava quello che il nostro amico cuore potesse dire o fare. Tutti i gesti gentili, tutti i pensieri che aveva avuto negli ultimi tempi erano per lei, ma a quanto pare tutto sembrava stato inutile. I bei momenti cancellati in un sol gesto da questa delusione. Il cuore sorrideva comunque, ma dentro aveva sentito qualcosa rompersi. Un’altra ferita da far curare al tempo. Un’altra delusione da sopportare. Altra tristezza da ingoiare.

Anche il cervello era appena stato ferito, ma non dai sentimenti come il cuore. Gli era appena stata data una notizia orribile. Una persona a lui molto cara sarebbe morta di lì a pochi mesi. Il cervello non poteva capacitarsi che una persona talmente piena di vita da fare invidia a tutti entro pochi mesi si sarebbe trasformata in un vegetale, soffrendo le pene dell’inferno fino a quando morirà, e qualcuno, tra cui io, cinicamente (o per pietà) ci aggiungerebbe un bel “finalmente”. Al cervello pareva impossibile che certe cose capitassero a persone così buone e così generose, mentre vedeva chi si comportava di merda con tutto e tutti aveva una salute di ferro. Sono discorsi un po’ del cazzo, che lasciano il tempo che trovano, e il cervello lo sapeva, dato che era intelligente, però pensare a queste cose gli provocava una lenta e dolorosa ferita, che poi bruciava.

Quando il cuore vide che il cervello gli camminava vicino senza tirargli le solite frecciatine, gli fece un sorriso tirato e gli disse “ehi! Cosa succede?”

Il cervello non era il cuore. Quando qualcosa lo turbava o lo feriva, non si confidava con nessuno. Alzava un muro verso gli altri e cambiava rapidamente argomento. Infatti gli rispose “Lascia stare. Brutte notizie. Tu invece? Non sembri così allegro come vuoi far vedere con quel sorriso malinconico.”

Il cuore stimava il cervello, nonostante i loro numerosi litigi, perchè era davvero intelligente come dicevano. Era un ottimo osservatore e non gli sfuggiva nulla dei gesti, dei comportamenti di chi lo circondava.

“Una delusione amorosa. Un’altra.” disse il cuore lasciando andare lentamente il sorriso e facendo trasparire la malinconia.

“Tu sei troppo impulsivo. Prima di buttarti, metti in preventivo che potrai soffrire.” rispose seccamente il cervello.

Il cuore si innervosì per un istante. Il solito cervello e il solito discorso sulle cause e sulle conseguenze delle azioni, ma prima che potesse dire qualcosa, il cervello continuò.

“D’altra parte.. Forse hai vissuto momenti felici, anche se ora sono coperti dalla tristezza.”

Piombò un silenzio di stupore misto a imbarazzo: stupore del cuore per quello che il cervello aveva detto e imbarazzo del cervello per essersi sbilanciato con il cuore.

“Beh.. Forse si. Solo che adesso come adesso non riesco più a riviverle. E’ proprio vero che è più facile rivivere gli attimi tristi e anche drammatici della nostra esistenza rispetto a quelli felici. Il dolore copre sempre la felicità..”

Immaginatevi lo stupore del cervello quando il cuore proseguì con qualcosa che stava per dire lui.

“Però.. Però i ricordi felici sono ancora da qualche parte e il tempo, quando farà calare la tristezza, ce li farà tornare a galla.”

Il cervello sorrise. Il cuore non era poi così male, tutto sommato. Lui si buttava, dava tutto se stesso, senza pensare a cosa sarebbe successo. E sentirsi dire da qualcun altro quello che lui provava a ripetersi da anni senza successo gli fece un effetto molto più dirompente. Aveva proprio ragione, il cuore: il dolore tende a coprire la felicità dei ricordi positivi, ma non resta in eterno. Non ci si dimentica mai dei bei momenti.

Il cuore vide il cervello fermarsi e fece lo stesso. Per un istante che sembrò durare ore si guardarono negli occhi. Entrambi dopo quella conversazione si sentivano molto più sereni e i loro sguardi lo dimostravano.

Il cervello abbracciò il cuore, gli diede due pacche sulla schiena e gli disse “Continua a buttarti. Dai sempre tutto te stesso come fai. Prima o poi troverai qualcuno che farà altrettanto.”

Gli occhi del cuore gli si inumidirono di lacrime calde e disse al cervello “Grazie amico. Tu continua a darmi buoni consigli e non essere sempre così inflessibile con te stesso.”

Dopo essersi salutati, i due protagonisti di questa storiella si salutarono. Entrambi erano felici di aver imparato qualcosa l’uno dall’altro. Non sapevano se e quando si sarebbero ritrovati a trovarsi di fronte al dolore. Forse il dolore è sempre presente nella nostra vita. Ma finchè riusciremo a vivere esperienze positive, finchè daremo tutti noi stessi con chi ci circonda, potremmo riuscire a tenerlo a bada.

Il Padre

 La storia finì su tutti i giornali: madre e padre muoiono per salvare il figlio.

I titoli si sprecarono e quegli avvoltoi affamati di notizie, strapparono fino all’ultimo brandello di dolore dai parenti più vicini, con l’unico scopo di riempire pagine che la gente distrattamente legge mentre fa colazione e poi, dopo qualche mese, ha già dimenticato. Personalmente credo che la cronaca sia davvero inutile, tempo e spazio tolto a notizie molto più interessanti e utili. Che mi frega di sapere che un tizio a migliaia di chilometri di distanza da dove vivo ha ammazzato la sua famiglia e poi si è ammazzato? Una volta che leggo o vedo queste notizie penso “Bene.” e poi basta, perchè la cronaca serve solo a dirti “Ehi! La gente è molto, molto cattiva e si ammazza a vicenda! Rivolgi la tua attenzione a questo, invece che a problemi più seri!”

I fatti furono ricostruiti più o meno così: il figlio quasi trentenne, scavezzacollo da anni, senza lavoro, nè ragazza, nè obiettivi, si era addormentato in casa per gli effetti di un’ennesima sbronza e la sigaretta che stava fumando aveva cominciato a dar fuoco prima al tappeto, poi al divano e solo quando inizio a dar fuoco al ragazzo, quest’ultimo si riebbe e uscì di corsa dalla casa in fiamme dalla porta sul retro.

I suoi genitori nel frattempo erano rientrati e, vedendo la casa in fiamme, entrarono per cercare il loro amato figlio.

L’unico dei due che uscì fu il padre.

La madre, probabilmente morì soffocata o bruciata da qualche parte tra la cucina e la sala. Non si conoscono bene questi dettagli, e forse è meglio così.

Il padre fu ricoverato in ospedale per le ustioni e i danni provocati dall’inalazione di troppo fumo e i medici non gli davano più di qualche ora, perciò iniziò la classica visita dei parenti, chi più e chi meno distrutto dal dolore di un altro addio imminente in poche ore.

Quando tutti se ne andarono, entrò il figlio nella camera. Padre e figlio erano da soli. Per un attimo si guardarono e gli unici rumori che si potevano sentire erano i loro respiri e la goccia della flebo.

Il figlio si sedette in parte al padre, ma era come se si trovasse un metro sopra tutto. Era profondamente scosso e non si rendeva conto di quello che gli era e gli stava succedendo. Non poteva essere vero.

Per un attimo che sembrò durare settimane i loro sguardi si incrociarono e il padre, dopo essersi inumidito le labbra, disse: “Tu sei un maledetto bastardo.”

Il figlio rimase inebetito dalle parole del padre. Non dico si aspettasse una scena strappalacrime che siamo abituati a vedere in ogni film, telefilm, puttanata o cazzata in cui qualcuno è in un letto d’ospedale e sta per morire, ma nemmeno questo. Non ebbe tuttavia tempo di ribattere, perchè il padre proseguì: “Noi non abbiamo mai avuto molto, non abbiamo potuto farti studiare, ma questo non ti giustifica per la tua vita passata come un parassita sopra le nostre schiene. Non hai mai fatto un cazzo, non hai mai dato una mano a me o a tua madre. Io spero che tu ti possa ricordare queste parole piene di rabbia e odio che ti sto dicendo perchè forse non ti abbiamo punito abbastanza, forse è causa nostra per la tua scarsa voglia di fare qualsiasi cosa, ma questo mio rifiutare di darti il perdono per quello che hai fatto a tua madre e a me spero stia con te per tutta la tua vita, così che tu possa imparare qualcosa ed evitare che un tuo figlio possa compiere gli enormi errori che tu hai compiuto in questi anni.” e detto questo morì.

Il figlio non disse mai niente a nessuno di queste parole, ma lo avevano scosso profondamente, tant’è che reagì alla vita e si rimboccò le maniche per diventare qualcuno.

Dopo neanche cinque anni dall’accaduto era un medio imprenditore e, pur non navigando nell’oro, poteva permettersi uno stile di vita decisamente superiore a quello dei suoi genitori.

Nel frattempo il figlio era anche diventato padre, ma niente di religioso, non preoccupatevi. Semplicemente aveva conosciuto una ragazza, si era sposato e aveva avuto un figlio maschio.

Memore delle crudeli e crude parole del proprio padre, l’uomo aveva cresciuto il proprio figlio nel migliore dei modi, viziandolo solo quando servisse, educandolo seriamente e a volte duramente alla vita.

Tuttavia il figlio non cresceva nel migliore dei modi e alla lunga diventò uno scavezzacollo come lo era stato il padre prima della tragedia di cui ormai più nessuno si ricordava di aver letto sui giornali anni prima.

Spesso il padre gli andava ad aprire la porta di casa perchè il figlio, completamente sbronzo, non riusciva a centrare la toppa con le chiavi, oppure rientrava con la moglie e lo trovava in atteggiamenti decisamente molto simili a un’orgia.

Punizioni non servivano con una testa come la sua. Il padre si rendeva ora conto di quanto fosse difficile crescere un figlio, di quanto fosse molto più facile essere figlio che non padre. Ma tuttavia le parole che aveva sentito dire in letto da morte da suo padre lo spingevano a cercare di dare il proprio meglio, anche se spesso il proprio meglio coincide con il proprio peggio, ma questo non vale solo per il figlio diventato padre, ma anche per tutti noi.

Come in una ruota in cui tutto gira e ritorna, i giornali si riempirono di nuovo di una notizia tragica: per salvare il proprio figlio dall’incendio della loro casa, una madre era morta, mentre il padre era ricoverato in ospedale con scarsissime possibilità di salvarsi.

Ora la gente si ricordava di quella storia successa anni prima, e le somiglianze erano talmente lampanti da risultare quasi grottesche, inquietanti.

Il padre era ricoverato in ospedale e, come suo padre prima di lui, non aveva possibilità di salvarsi. Dopo aver salutato i vari parenti, si preparò a vedere il figlio, ma non avrebbe avuto per lui parole di rabbia, perchè la colpa per gli errori del figlio è da dividersi anche tra i genitori.

Il figlio, che si era salvato uscendo anch’esso dalla porta posteriore, si sedette vicino al padre e lo guardò.

Prima che il padre potesse dirgli qualcosa, il figlio cominciò: “Ah! Che bella la vendetta! Ha un gusto piacevole sai.. figlio mio?”

Il figlio diventato padre trasalì: di fronte a lui c’era suo padre diventato suo figlio. Com’era possibile tutto ciò? Non aveva senso. Stette in silenzio attonito ad ascoltare quello che suo figlio\padre aveva da dirgli.

“Li senti questi dolori? Quale fa più male? Quello delle scottature per l’incendio o quello per aver cresciuto un figlio incapace di comportarsi come tu avresti voluto, che si è sempre comportato in maniera opposta a quella che tu gli indicavi, anche duramente?

Fa male vero? Vedere il fallimento della tua vita che cresceva dentro casa tua, anno dopo anno, senza che i tuoi accorgimenti servissero a qualcosa. Ti capisco bene, mi ci sono trovato io in questa situazione, ma per causa tua, maledetto stronzo!”

Il padre\figlio guardò il figlio\padre e gli occhi gli si inumidirono. Quanta rabbia, quanto odio. Riuscì solo a chiedergli “Com’è possibile che tu sia qui ora?”

“Non lo so davvero, ma è stato fantastico! Probabilmente il mio risentimento per come la tua accidia ha distrutto due vite mi ha dato talmente tanta forza da entrare nel corpo di tuo figlio. Ah! Apprezzo che tu non lo abbia chiamato come me!” e rise, poi, come se gli fosse venuto un colpo di genio, gli si illuminarono gli occhi e proseguì chiedendo: “Ma vuoi sapere una bella cosa? Sai che non è stato un incidente QUESTA volta?”

“Mi sono proprio divertito a restare sul divano per far incendiare la tua bella casa e, sapendo che tua moglie mi avrebbe cercato al piano di sotto e tu, molto più coraggioso, al piano di sopra, avevo sabotato un paio di porte, in modo che lei rimanesse dentro, mentre tu ti saresti salvato. Sinceramente non pensavo che ti riducessi così male, forse qualcosa hai imparato in fondo, ma è davvero strano per me trovarmi in questa situazione, e credo anche per te.

Credo di averti detto tutto quello che volevo dirti. Forse per te sembrerà ingiusto che io abbia un’altra possibilità di una vita migliore e tu no, ma per quel che mi riguarda tu te la sei già giocata. Addio.”

Il figlio\padre si alzò e se ne andò dalla stanza dell’ospedale. Non si era neanche accorto che il padre\figlio era morto poco dopo avergli rivolto l’ultima domanda e quindi, fortunatamente per lui, non aveva ascoltato il diabolico piano per incastrarlo.

Aveva solo fatto in tempo a capire che non esiste redenzione per certi errori. Ti perseguitano e basta. E a volte ti uccidono.

Le Due Pietre

 Sul fondo del letto di un fiume qualsiasi si trovavano, tra le migliaia di altre loro simili, due pietre: una era bianca, luccicava tanto da sembrare un diamante ed era così levigata che poteva quasi assomigliare a una perla, mentre l’altra era grigia, ruvida e spigolosa.

Tutte le pietre che si trovavano lì vicino amavano passare il loro tempo con la pietra bianca, perchè avvicinandosi anche loro sembravano più luminose e lisce, mentre la pietra grigia se ne restava sempre in disparte e non amava molto essere al centro dell’attenzione.

Spesso la pietra grigia si rammaricava per la sua spigolosità che le impediva di farsi notare e si sentiva insignificante, anche se sapeva di avere un sacco di pregi: amava ascoltare lo scorrere dell’acqua e si faceva mille domande su cosa fossero e da dove provenissero i vari oggetti che passavano in superficie, trascinati dalla corrente. Si poneva sempre un sacco di domande e per trovare altrettante risposte si informava, studiava, si acculturava. Era arrivata al punto di conoscere quasi tutto quello che c’era nel mondo che la circondava, o almeno da quella parte di mondo che può circondare una pietra posata sul fondo di un fiume, ma non aveva nessuno con cui parlarne perchè tutte le altre pietre erano troppo intente a farsi notare dalla sua vicina bianca. Provava ogni tanto a parlare con i pesci, ma erano sempre troppo di fretta per poter intraprendere con loro una conversazione.

D’altro canto la pietra bianca amava divertirsi e il suo successo nel letto del fiume sopperiva a tutto il resto: non si poneva domande esistenziali, non ne aveva il tempo e, nonostante in cuor suo ammirava la pietra grigia per la sua continua ricerca di sapere e di conoscenza, considerava un’enorme peccato sprecare così tanto tempo che poteva essere impiegato in altri modi diversi e tutti più divertenti. Tutte le pietre lì vicino la amavano e la ammiravano e questo le bastava, non serviva niente di più, salvo forse il desiderare di trovarsi in un letto di un fiume più grande per poter essere amato e ammirato da ancora più pietre. La pietra bianca aveva una gran bella parlantina e riusciva a conquistare tutte le altre pietre attorno a se, che, una volta che avevano ricevuto le sue attenzioni, non desideravano passare il loro tempo con altre pietre se non con quella bianca.

La pietra grigia, con il passare del tempo, restava sempre più solitaria ma, come ben sapete, le personalità più geniali hanno sempre vissuto una vita solitaria ed emarginata, proprio perchè il genio si nutre di silenzi, di vuoti e di tristezza. Non so voi, ma io penso sempre meglio quando sono da solo, possibilmente in silenzio e spesso riesco a ricrearmi questo silenzio anche se attorno a me ci sono un sacco di persone. Un po’ come la nostra pietra grigia. Ormai non provava più invidia per la pietra bianca, perchè sapeva che entrambi avevano dei pregi, anche se quelli della sua vicina erano molto ben visibili, mentre i suoi erano più interiori, ma non gli importava. Solo sperava che qualcuno sarebbe riuscito ad avere la pazienza di grattare la grigia e spigolosa corazza e guardare più a fondo in lei.

Quasi come se il destino si trovasse ad ascoltarla, successe qualcosa di incredibile: una coppia di giovani sposini si trovarono a fermarsi sulle rive di quel fiume per passare un romantico pomeriggio assieme. Si amavano molto, come spesso succede a tutte le coppiette, anche se io non penso esista l’amore in se, ma penso che quello che noi chiamiamo “amore” sia in realtà qualcosa formato dall’affetto e dalla passione che si prova per una persona. Se il primo sentimento può durare in eterno, il secondo, con il passare del tempo, inevitabilmente si affievolisce, anche se si può fare qualcosa per allungare questo lento calo. Gran parte delle persone pensano all’amore come a qualcosa di impossibile da spiegare. Io ho dato questa spiegazione che mi sembra niente male, ma nonostante possa spavaldamente dire di conoscere cos’è l’amore, inevitabilmente ne vengo fregato anche io.

I due sposini fecero un bagno, si spruzzarono l’acqua addosso e poi la moglie andò a riposarsi sulla riva, mentre il marito si fece un’altra nuotata.

Mentre guardava il suo amore dormire, l’uomo pensò “devo farle un regalo” e decise di guardare sul fondo del fiume per vedere se trovasse qualche bella pietra da usare come ciondolo per una collana. Nuotò ancora per un po’ quando la sua attenzione fu richiamata da una pietra bianca, luccicante come un diamante e liscia come una perla.

Allora nuotò fino verso quel punto e raggiunse il fondo, raccogliendo quella pietra e altre lì vicino, tra cui anche quella grigia.

Una volta tornato a riva, posò le pietre su un telo, prese quella bianca e la strofìnò con un fazzoletto per asciugarla. Era davvero molto luccicante e liscia, sembrava davvero un gioiello molto prezioso. La pietra grigia per la prima volta era fuori dall’acqua ed era stupefatto dal mondo che la circondava: pensava che tutto si limitasse a quel fiume e a quel fondo pietroso. Si guardava intorno e ogni volta che il suo sguardo si posava su qualcosa di nuovo, subito gli venivano in mente mille domande, mille curiosità. Non era invidioso che anche la coppietta di sposini avesse preferito la pietra bianca a lei, ma era loro grata per averle permesso di poter assistere a uno spettacolo che neanche si sarebbe mai immaginata.

La pietra bianca era allo stesso modo felice, ma perchè finalmente qualcuno all’infuori delle altre pietre finalmente aveva capito quanto fosse interessante e bello e probabilmente avrebbe raggiunto altri luoghi in cui farsi notare e ammirare. Guardava gli occhi dei due sposini così luccicanti e si diceva che nessuno avrebbe potuto resistergli.

L’uomo prese un chiodo e un martello per bucare la pietra bianca, in modo da infilarle una catenina per trasformarla in un ciondolo per una collana. Non sarebbe stato un regalo costoso o importante, ma quando c’è un affetto così forte fra due persone, non conta il valore del regalo, quanto più il significato che esso racchiude. Posò quindi la pietra e cominciò a martellare al suo centro per bucarla.

Dopo pochi colpi la pietra bianca, luccicante e levigata si ruppe in diversi frammenti: al suo interno era vuota e ora era anche inutilizzabile. L’uomo si rattristò molto e buttò i frammenti di quella pietra bella ma vuota nell’acqua.

A quel punto la donna guardò le altre pietre che suo marito aveva raccolto dal fondo e si accorse che una di loro, molto grigia e spigolosa, aveva dei punti in cui luccicava. Non ce ne si accorgeva a un primo sguardo, ma solo se la si osservava più da vicino.

“Guarda questa pietra. Sembra speciale no?” disse al marito. L’uomo prese in mano la pietra grigia e spigolosa e la osservò più da vicino. Era davvero una pietra molto speciale e decise di portarla con sé per farla vedere da qualcuno di più esperto.

Alla fine la pietra era un diamante grezzo: il suo interno, una volta eliminata la parte esterna era molto più luccicante di quanto fosse la pietra bianca, e, una volta raffinata da un gioielliere, la pietra era anche molto più liscia di quanto potesse mai essere la sua vicina del letto del fiume.

La pietra grigia diventò quindi il ciondolo di una collana e andò in giro per il mondo al collo della donna. Non le interessava che tutti la guardavano ammirati e le facessero molti complimenti, anche se la cosa le faceva piacere, ma era felice principalmente di due cose: ora poteva osservare e conoscere migliaia di altre cose, ma soprattutto finalmente qualcuno l’aveva osservata meglio e aveva capito il suo reale valore.

L’incidente

 La mattinata tiepida di una giornata qualunque quando una telefonata, come una delle tante che ogni casa riceve ogni giorno, sconvolse per sempre la vita del giovane ventunenne.

Rispose sua madre. Lui era in salotto e stava studiando. Di colpo sua madre riattacca e gli disse freddamente e con voce velata dalla preoccupazione

“Dobbiamo andare. Il papà ha fatto un incidente.”

Senza pensare niente, il ragazzo si alzò, indossò le scarpe mentre prese dal cassetto vicino alla porta d’ingresso le chiavi dell’auto, e uscì di casa seguito da sua madre.

Svoltate poche strade del piccolo paesino in cui viveva, al ragazzo comparve la scena che mai più avrebbe dimenticato.

Ai lati della strada molte persone. E al centro della carreggiata l’auto di suo padre, ribaltata sul fianco destro.

“Ossignore..”

Disse sua madre. Il ragazzo se ne stava zitto. Non stava pensando ancora a niente.

Parcheggiò vicino al marciapiede, scese dall’auto e si diresse verso l’utilitaria di suo padre.

C’erano poche persone intorno all’auto e lasciarono passare il ragazzo che si sporse sopra e vide suo padre che urlava sofferente appoggiato al vetro rotto del finestrino del passeggero.

“Stai tranquillo papà. Adesso arriva l’ambulanza.”

Gli disse guardandolo negli occhi. Calmo e senza pensieri in testa. Ancora.

Si spostò dall’auto e si guardò intorno. Vide suo fratello poco distante e sua madre che urlava al tizio del pick-up che l’aveva investito mentre mio padre stava uscendo da un incrocio, riuscendo comunque a mantenere un certo contegno.

La gente del piccolo paesino intanto continuava ad affollarsi attorno alla scena dell’incidente, perchè era successo qualcosa che li aveva scossi dal torpore della monotonia in cui vivevano.

Si avvicinò a sua madre e, allontanandola le disse

“Mamma stai calma. Non è colpa sua.”

Nel frattempo il suono delle sirene dell’ambulanza preannunciò la fine dello spettacolo principale per gli abitanti del piccolo paesino.

La madre del ragazzo salì a bordo dell’ambulanza seguendo il padre che fu estratto prontamente dall’auto, e lui la seguì verso l’ospedale accompagnando anche suo fratello.

Una volta raggiunto il pronto soccorso, trovarono sua madre e un altro suo fratello e poco dopo entrarono nell’ufficio del medico per sentire una sua prima diagnosi.

“E’ molto grave. La situazione è disperata.”

Pochi minuti dopo erano tutti fuori dalla porta della sala operatoria, contando i secondi, poi contando i minuti, che sembravano interminabili.

Nessuno parlava. Nessuno aveva voglia di dire qualcosa di scontato.

Il ragazzo stava seduto, con i gomiti appoggiati alle ginocchia, rivolgendo alla porta della sala operatoria uno sguardo vuoto e freddo. La sua testa era vuota. Nonostante tutto.

“Accompagnami a prendere un cappuccino e una brioche.”

Era sua madre che si rivolgeva a lui, interrompendo il silenzio di quel corridoio.

Stancamente il ragazzo seguì sua madre verso il bar dell’ospedale, ma non aveva la minima voglia di dire niente, perchè non c’era nessuna parola che servisse in quella situazione.

Mentre faceva una colazione alle quattro del pomeriggio, dato che non aveva ancora mangiato nulla, il ragazzo non ascoltò sua madre che gli stava parlando, ma guardava oltre di lei. Ancora nessuna traccia di un pensiero nella testa del ragazzo.

“L’operazione è terminata.”

La voce di qualcuno, forse sua madre, fece voltare il ragazzo.

Quanto tempo era passato?

Era stato davvero al bar?

Se l’era immaginato?

Il ragazzo non si chiese questo, tanto non aveva risposte a queste domande. Non pensava a niente.

“L’operazione è andata bene. Però resta comunque molto grave. La mortalità è molto alta.”

La voce calda del medico fece calare un velo di tranquillità su tutta la famiglia e dopo aver dato uno sguardo da lontano al padre sul letto all’interno della sala di rianimazione che era stato sedato e veniva aiutato a respirare da un macchinario, attorniato da flebo e schermi, tutti tornarono a casa per riposarsi un po’.

Il ragazzo quella sera non pensò a nulla e quella notte passò relativamente tranquilla.

Nessuna emozione aveva attraversato l’animo del ragazzo durante tutta la giornata, e ne potevano passare moltissime e da un estremo all’altro della gamma di sentimenti. Nulla di tutto questo.

O forse stava imprimendo nella sua testa ogni particolare di quella giornata.

Perchè una cosa era certa.

Il ragazzo da quel giorno avrebbe pensato molto.

Anche troppo.

Perchè quella giornata aveva sconvolto la vita del ragazzo e, a quanto si dice in giro, pare che stia pensando costantemente anche ora.

Lo Scrittore e il Pittore

Max era seduto su di un basso muretto che costeggiava il marciapiede accanto al piccolo parco cittadino con una bottiglia di vino aperta e un bicchiere di plastica in mano. Assaporava una sigaretta a grandi boccate e osservava la gente del parco sotto degli occhiali da sole.

A un certo punto la sua attenzione si rivolse a Joe che si era avvicinato a lui.

Max e Joe erano amici da chissà quanti anni. Anche Joe aveva in mano una bottiglia di vino aperta con sopra un bicchiere di plastica, mentre nell’altra teneva una sigaretta il cui fumo lo avvolgeva in un’aura che aveva un nonsochè di mistico.

I due si salutarono calorosamente, si versarono un paio di bicchieri e, sorseggiando vino e aspirando profonde boccate di sigaretta, stettero a osservare in silenzio le persone che popolavano il piccolo parco cittadino.

Max era uno scrittore, o meglio, scriveva a tempo perso. Qualche volta era capitato che una rivista gli pubblicasse qualche racconto e con quei soldi extra poteva permettersi qualche piccolo lusso.

Joe era un pittore, o meglio, dipingeva a tempo perso. Qualche volta era capitato che qualcuno gli volesse comprare dei suoi quadri, ma difficilmente li vendeva perchè era affezionato anche alla peggiore delle sue opere. Le considerava parte di sè. Ogni tanto qualcuno gli commissionava un lavoro, ma spesso non li portava mai a termine perchè per un artista fare lavori su commissione era svilire quello che provava mentre dipingeva un’opera per sè.

Max e Joe aspettavano, seduti su quel muretto. Aspettavano l’ispirazione per un nuovo racconto o per una nuova opera. E mentre attendevano bevevano vino, fumavano sigarette e guardavano le persone del parco.

“Guarda quel tizio là” indicò Joe con la testa. Max gettò la cenere accumulata dalla sigaretta e, sorseggiando il bicchiere di vino, guardò nella direzione indicatagli dall’amico.

A una decina di metri di distanza si poteva scorgere un ragazzo sulla trentina che portava a passeggio un piccolo cane meticcio. Il tizio era decisamente rachitico e portava sul grosso naso degli enormi occhiali da vista con una grossolana montatura nera. Gli mancavano solo le penne a sfera infilate nel taschino della sua camicia chiara a maniche corte e si poteva considerare il tipico nerd, quello che tutti ci immaginiamo quando sentiamo quella parola che alla fine è un modo soft per intendere “sfigato”.

Il giovane stava fisso immobile, a differenza del cane che era molto agitato e ogni tanto strattonava il guinzaglio a cui era legato, e guardava un paio di formose ragazze bionde che facevano giocare i loro cuccioli nello spazio dedicato ai cani messo a disposizione dal parco.

“Probabilmente ha letto su qualche rivista per sfigati che un cucciolo aiuta a rompere il ghiaccio con le ragazze” disse Joe.

“Già. Però se quando apri la bocca non hai nulla di interessante da dire, puoi portarti a spasso anche mille cani che il risultato è lo stesso.” aggiunse Max.

“Putroppo per lui i cani non parlano.”

“Non ancora. E non puoi portarteli dietro ovunque.”

“Già.”

I due si versarono un altro bicchiere di vino dalla bottiglia di Joe, dato che quella di Max l’avevano già finita, e si accesero un’altra sigaretta.

“Guarda quella balena” disse Max interrompendo il silenzio fra i due.

Joe guardò in direzione delle panchine vicino al chiosco del parco dove si trovava una grassona che stava mangiando un gelato.

La scena era disgustosa.

La cicciona aveva tutta la parte attorno alla bocca imbrattata di cioccolato e crema e divorava quel povero gelato come se fosse l’ultimo pasto della sua vita.

“Non vorrei essere in quel gelato!” esclamò Joe.

“Non vorrei essere in quella panchina!” gli rispose Max gettando la sigaretta ormai terminata.

“Già!” disse Joe versandosi un bicchiere di vino.

I due risero qualche istante. Poi Max chiese a Joe:

“Secondo te che tipologia di cicciona è?”

“Che intendi?”

“Esistono due tipologie di ciccione: quelle espansive che cercano in ogni modo di essere incredibilmente socievoli per nascondere il loro essere grasse e quelle stronze che invece spettegolano prevamentemente sui difetti degli altri per distogliere l’attenzione dai loro enormi difetti”

“Si vede che scrivi!” disse Joe ridendo.

“Si vede che dipingi!” gli rispose Max ridendo a sua volta, brindando con l’amico.

“Comunque non saprei.. A me sembra solo una chiattona!” disse Joe accendendosi una sigaretta.

“Si, forse è così” disse Max bevendo un sorso di vino.

I due continuarono a guardarsi attorno e a ridere e scherzare fino a quando finì il vino della seconda bottiglia.

Allora Joe si rivolse a Max e gli chiese “Trovata l’ispirazione?”

“Forse si, anche se non sono mai io a trovare lei. E’ sempre l’opposto” gli rispose Max.

“Già”

“Tu invece? Arriverai a casa e dipingerai qualcosa?”

“Penso di si.” rispose Joe e aggiunse sorridendo “Tu di cosa scriverai? Di grassone e di sfigati con cane?”

“Scriverò di tutto e di niente. Qualcosa che non ha nè capo nè coda. Qualcosa che i puristi stroncheranno senza appello. Ma tanto non scrivo per loro, fortunatamente. Scrivo per me. Odio chi mi chiede <che genere=”" scrivi=”">. Non lo so! Non credo sia un genere scrivere di un pomeriggio al parco o di stronzate simili.”

“Già. La pensiamo uguale” disse Joe alzandosi.

“Alla prossima, allora” disse Max e, dopo aver salutato l’amico, i due si allontanarono con la loro bottiglia di vino vuota in mano, avvolti dal fumo delle loro sigarette.

Il Parassita

Ho visto un parassita l’altro giorno a casa mia. Era sul corridoio che dalla camera da letto portava al salotto, che trascinava lentamente i suoi passi uno dopo l’altro, come se per camminare, o per fare qualsiasi altra cosa, gli servisse una forza sovraumana.

Spesso l’ho visto con addosso una coperta, perchè il parassita è di salute cagionevole e basta che ci sia un grado o due sotto alla soglia a cui è abituato, che subito si ammala e quando ha la febbre o anche solo un raffreddore, il parassita assume un’espressione ancora più ebete e da cane bastonato di quella che già possiede, ed è in quei momenti che si trasforma in un super parassita.

Non chiedete mai un favore al parassita, perchè si lamenterà del fatto che non volete farlo voi oppure dirà che non ha tempo, che ha cose più importanti da fare. Nel caso estremamente raro che vi facesse un favore, non esultate troppo in fretta, perchè l’avrà fatto male o sommariamente.

Ma cosa fa tutto il giorno il parassita? Come vive? Di cosa si nutre?

Principalmente vive in un mondo virtuale, un mondo apocalittico e costantemente in guerra. A volte il parassita combatte questa guerra in prima persona, altre volte guida un esercito dall’alto, a combattere contro l’esercito di altri parassiti come lui. È in questi frangenti che il parassita mostra un minimo di sentimenti: la rabbia quando il suo esercito viene sconfitto e la gioia quando invece riesce a sconfiggere altri parassiti. Per il resto non mi è mai capitato di riuscire a cogliere altri sentimenti che non fossero strettamente collegati alla guerra in quel mondo virtuale e apocalittico.

Il parassita possiede solo due tipologie di esoscheletro: quello per il mondo esterno (questa volta reale), spesso con felpe con cappuccio, t-shirt o, più raramente, camicia, che utilizza quelle poche volte che esce di casa per lavoro o per studio, e quello invece per il rassicurante e avvolgente mondo interno, che consiste principalmente in una tuta di colori sempre freddi come il blu o il grigio.

Il parassita ha poche energie e, combattendo guerre in continuazione, spesso vengono meno e perciò ha bisogno di nutrirsi.. ma come?

Beh.. il procedimento con cui il parassita si nutre è molto semplice: aspettare, da buon insetto quale lui è, che qualcun altro cominci a far da mangiare e poi aggregarsi, aggiungendo qualche ingrediente in scatola al piatto, giusto per non essere accusato di aver mangiato e basta, perchè, dovete sapere, il parassita è molto bravo a pararsi il culo, a guardare i difetti degli altri. Si ritiene infallibile e migliore di te, non capendo che i parametri con cui lui misura la qualità o meno di una persona sono incredibilmente ridotti.

Non mi è mai successo di vedere il parassita che utilizzasse una padella per cucinare carne o pesce, anche perchè una volta mi chiese come si cucinasse una bistecca di carne, ma alla fine si può capire: abituato com’è a essere sempre servito e riverito a casa, nella sua piccola testolina da parassita non ha fatto il naturale passaggio dalla vita in famiglia alla vita con altre persone.

I pochi piatti che il parassita cucina sono principalmente pasta asciutta, con sughi portati dalla mammina o cucinati da altre persone, oppure l’ingrediente principale della dieta del parassita: il tonno. Senza tonno il parassita non vivrebbe, ma non aspettatevi che lo cucini in qualche modo o lo usi come condimento per altri piatti. Se così fosse non sarebbe un parassita, non credete?

Il parassita mangia il tonno così come lo togliete dalle scatolette e spesso, quando le altre persone non cucinano per lui, finge di essere pieno con una sola scatoletta, pur di non chiedere ad altri di dargli qualcosa da mangiare.

Quando al parassita va bene, cioè la mammina gli ha cucinato qualcosa in precedenza, spesso cotolette, utilizza un mezzo senza il quale non sopravviverebbe: il forno a microonde.

Spesso mi è capitato di assistere al risveglio del parassita ed è sempre stato molto simile: prima si sentono i passi strusciati e già affaticati, poi il suono successivo è quello del microonde, per la colazione del parassita.

Ah, non pensate che il parassita ami pulire quando sporca! Sareste degli illusi! Anzi, quando qualcuno sporca poche volte, lo fa notare, ma guai a fargli notare che ha lasciato la cucina smerdata, perchè sicuramente è stato qualcun altro.

Il parassita ha un nemico mortale: le zanzare.

In questa costante battaglia fra insetti, le zanzare succhiano il sangue dal parassita, mentre lui cerca di difendersi con reti apposite o cacciandole fino alla morte nel caso qualcuna gli ronzasse vicino, smettendo di fare qualsiasi cosa stesse facendo fino a quel momento.

Al parassita, nonostante tutti questi difetti, sembra riesca ad andare sempre tutto bene, eppure in cuor mio penso che esista il karma e che prima o poi tutte le cattiverie dette, scritte, ma soprattutto pensate alle spalle, gli ritornino tutte indietro e che finalmente impari quello che significa il rispetto del prossimo e soprattutto la gratitudine per chi fa qualcosa per te.