Lady Writer - Dire Straits

Macciao carissimi! Pensavate fossi sparito nuovamente, abbandonando questo ennesimo blog dal titolo che omaggia il buon Bukowski?
Mi spiace, sono ancora qui, ma non come Vasco cantava in una sua canzone. Sono messo meglio di lui.
Il punto è che, a differenza di voi perdigiorno, ho un sacco di cose da fare. Ma non quelle che si usano come scusa, intendo quelle vere: oltre al lavoro, sto seguendo la ristrutturazione di casa mia, è in più tengo un corso di alfabetizzazione informatica ai miei pensionati due sere la settimana.
Sono molto impegnato, ma scrivere su questo blog mi diverte assai, perché vado a ruota libera. Non è un peso dover tornarci di tanto in tanto.
E oggi vorrei proprio parlarvi di scrittura, croce e delizia di una porzione significativa della mia vita.
Tutto cominciò un tardo pomeriggio milanese: faceva freddo, erano i primi mesi che vivevo in città e avevo conosciuto si e no una manciata di persone che tra l'altro vivevano nell'hinterland.
Ero molto solo e solitario, non parlavo molto e rimuginavo parecchio. Non avevo la tv e leggevo tanto.
Mentre percorrevo il tratto dalla fermata della metro al mio appartamento, arrivò per la prima volta: era l'ispirazione. A un tratto nella mia mente i pensieri sparsi e caotici si allinearono mostrandomi una storia.
Non è facile da spiegare, ma immaginatevi la mia mente come un universo e i pensieri come delle galassie. Ecco, alcune tra le miliardi che vagavano a vuoto si avvicinarono, creando una specie di autostrada luminosa.
Fu bellissimo, tant'è che corsi l'ultimo tratto e, una volta a casa, accesi il computer e cominciai a scrivere parecchi appunti su questo romanzo che mi si era palesato in testa.
La storia non era neanche male, alcuni protagonisti con una trama che si intrecciava niente male.
Però restò tutto su quegli appunti: qualche mese più tardi scrissi il primo capitolo e mi piaceva anche, ma come al solito prevalse l'apatia e il cantiere non vide mai la fine.
Dopo quella prima esplosione di ispirazione, iniziai a girare con un block notes in tasca per scrivere tutto ciò che mi pareva importante o interessante, scrissi qualche racconto e lo feci leggere ad amici: un paio commossero addirittura i lettori e il pensiero di aver fatto emozionare qualcuno fu per me di grande orgoglio.
Mi sembrava di aver così tanto da dire, ma ai tempi avevo sempre qualche cosa da fare, ma in quel caso erano quelle cose inutili di cui parlo nell'introduzione, che usavo come scusa per chissà quale oscuro motivo.
Non feci mai il grande passo nel mondo della letteratura, tuttavia non ho mai smesso di scrivere tant'è che sono presente in due raccolte con un paio di poesie e un racconto. Niente di eclatante, sia chiaro, però a differenza di "scrittori" con una bibliografia di dieci "opere", non ho messo un soldo, ma solo materiale e passione, che è stata premiata.
Avevo anche un blog abbastanza conosciuto, ma non ho mai composto nulla più che qualche racconto irriverente e divertente o qualche poesia scimmiottando (male) Bukowski.
La scrittura mi ha anche fatto vivere alcune avventure con il gentilsesso, ma, come forse starete già immaginando, queste sono altre storie che racconterò in altri post.

Gas Gas - Goran Bregovic

Ciao Zingarelli del web e bentrovati nel blog che vorrebbe essere un megafono del mio contorto cervello.
Oggi il cappello del post è brevissimo, perché il tema è caldo caldo nella mia testolina, quasi fumante. E per l'appunto devo scriverne prima che qualcuno o qualcosa mi estragga il chiodo fisso.
Vi ho chiamati graziosamente Zingarelli, perché proprio di zingari si parla, ma non di quelli veri, quanto più di chi si professa tale, non essendolo per nulla.
Conosco persone più o meno simpatiche (in base a quanto hanno bevuto) a cui si illuminano gli occhi quando qualcuno lo confonde con gitani o simili.
Eppure, caro amico mio, ti confondi. Non hai ben chiaro il significato del termine, l'alcol ha già provocato danni al tuo cervelletto e non ti fa ragionare.
Essere zingaro non significa "ehi! Ti scrocco da bere, sigarette, soldi e me ne vado di bar in bar a divertirmi con una chitarra sulle spalle!".
I gitani sono più di questo e vantarti di essere uno "zingaro" è, permettimi, un po' patetico. Ci si arrabbia quando ladruncoli di strada o, peggio, gli immigrati, vengono comunemente chiamati "zingari" in tono spregiativo e poi tu fai lo stesso.
Naturalmente gli zingari non sono tutti nomadi, ma su questo non sbagli, perché naturalmente sei zingaro a casa dei tuoi genitori, con vitto e alloggio gratuito.
Sei zingaro con il culo dei nomadi, in poche parole.
Ma non voglio esagerare, né sembrare più incazzato di quanto sia.
In realtà mi danno solo molto fastidio le persone che hanno la faccia come il culo e l'aggravante di vivere ancora alle spalle dei genitori alla soglia dei 30 anni mi provoca l'urticaria.
Non sono un prode senza macchia e senza peccato: io stesso sono stato aiutato dai miei, anche fino a poco tempo fa. Ma il punto non è "i genitori ti danno soldi", quanto più cosa ne fai di questi aiuti: io li usavo per pagarmi l'affitto prima a Milano e poi a Brescia, perché i lavori che facevo non mi permettevano di guadagnare abbastanza. Mi sono sempre sentito in colpa a ricevere quei soldi, perché se avevo un lavoro insoddisfacente dal punto di vista economico, era solo per mie mancanze.
Immaginate il mio nervoso quando qualcuno di questi pseudo-gitani mi veniva a fare la predica sul fatto che dovevo mollare lavoro e casa per andare a vivere sotto le stelle, in una tenda.
Peccato poi che qualche settimana dopo non vivevano più all'aperto, ma erano di nuovo tutti a casa di mammà, con pranzi preparati ogni giorno, vestiti puliti, a perdere giorno dopo giorno.
Begli zingari, ma di loro parlerò in (tantissime) altre occasioni.

Walk on The Wild Side - Lou Reed

Buondì Perdigiorno! Chissà se, tra un duro turno di cazzeggio su Facebook e una partita a qualche giochino idiota sul vostro smartphone, abbiate il tempo di leggere questo nuovo post.
Sono quasi stupito per la costanza dimostrata recentemente nello scrivere e devo ammettere che mi sta divertendo molto scrivere queste stronzate romanzate; (ehi! un punto e virgola!) non è un caso che abbia già superato come numero di post i precedenti che avevo provato ad aprire, abbandonandoli dopo poco.
Stavo facendo così anche con questo, ma qualcosa sembra sia scoccato e sono molto lieto di questa nuova verve che permea ciò che scrivo.
Ma probabilmente non siete qui per sentirmi parlare dei miei blog mai sbocciati, quanto più per scoprire qualche altro cazzo personale, ma forse oggi sarete delusi, perché non sarà nulla di piccante: del resto bisogna cambiare sapore, di tanto in tanto, per non assuefare troppo la bocca.
Milano è una metropoli, e chi ci passa di tanto in tanto è convinto che sia un po' come una New York (che voglio assolutamente visitare, tra l'altro) in scala: una città che non dorme mai.
La realtà è ben diversa, perché Milano dorme eccome e me ne sono accorto in quelle occasioni in cui me la sono attraversata a piedi nel cuore della notte.
Le persone che si incontrano durante le scorribande notturne sono poche, ma permettono spunti di riflessione niente male.
So cosa starete pensando, soprattutto chi ha vissuto a Milano: ma perché non ti sei preso la linea sostitutiva per tornare a casa?
Avete ragionissimo e alcune volte l'ho fatto, ma sarò stupido io, o solo molto sfortunato, sta di fatto che non riuscivo mai a trovare le fermate e, nei rari casi in cui ci approdavo, il bus non passava mai.
Così mi attraversavo la metropoli a piedi, impiegando a volte anche quasi un'ora. Dipendeva da dove partivo. La mia battaglia su una metropolitana che faccia una manciata di corse notturne cominciò in quel periodo e sta proseguendo anche a Brescia, ma senza risultati significanti.
Così camminavo e fumavo, mentre l'alcol svaniva dalla mia mente e il freddo mi svegliava.
Sarà che in quel periodo dormivo poco e male, sarà che la mia faccia sembra quella di un duro a prima vista, ma non sono mai stato derubato o malmenato. Evidentemente incutevo un certo rispetto tra i criminali di strada. O almeno mi piace pensare che sia così.
Una sera, per esempio, ero quasi arrivato a casa e stavo percorrendo un lungo stradone a più corsie. Con la coda dell'occhio vedevo che sul marciapiede opposto c'era una persona che camminava rivolta verso di me. Ogni tanto le lanciavo un'occhiata per capire se c'era da prepararsi o meno a difendere i miei pochi spiccioli che avevo in tasca, o il vecchio e malandato Motorola e quando i nostri sguardi si incrociavano, avevo come l'impressione che l'altro pensava la stessa identica cosa.
A un certo punto dovevo attraversare la strada e approfittai di un semaforo pedonale verde per farlo. A metà vidi che l'altro si era fermato e mi aspettava. Le mani in tasca si trasformarono in pugni e, anche se non ho mai fatto una scazzottata in vita mia, seguivo il credo "prendine tante, ma danne almeno uno fortissimo e vedi come va a finire".
Arrivato dall'altro lato della strada il tizio mi chiese se avevo una sigaretta. Mi rilassai, sorrisi e gliene diedi una. Le sigarette di notte sono una merce di scambio molto preziosa e in diverse occasioni mi aiutò a trasformare un potenziale incontro pericoloso in un cordiale scambio di battute.
Ma questa, ormai lo sapete, è un'altra storia.