quel che resta dell’alba
della notte
di un bicchiere di vino vuotato in fretta
quel che resta di una vita
di una lenta agonia
di una sigaretta lasciata morire in un posacenere
quel che resta di un’amicizia
di nervi a fior di pelle
di occhiaie che incorniciano un sorriso stanco
quel che resta dei sogni
degli incubi
delle ansie che ti soffocano ogni notte
quel che resta dei ricordi
dei lutti
dei sentimenti sgretolati ma non ancora distrutti
quel che resta della polvere
delle lacrime
dei silenzi troppo lunghi per poterli ascoltare
quel che resta della scrittura
delle idee
di dita stanche lasciate cadere su tasti monotoni
quel che resta della rabbia
quel che resta del pranzo
quel che resta della tristezza
