ricordo ancora il giorno in cui conobbi Bukowski per la prima volta. ero uno sciocco ragazzino delle superiori, con brufoli e senza fascino. mi ritrovavo di tanto in tanto a restare nella mia scuola il pomeriggio, perchè partecipavo al cineforum, in modo da ottenere i punti di credito scolastico dell’attività extrascolastica senza dover far fatica, magari guardandomi dei bei film.
stavo studiando nella polverosa biblioteca della scuola, quando lo sguardo mi finì su una fotocopia appesa alla parete: si trattava di una serie di libri che chi aveva raccolto, considerava come “i migliori libri dei migliori scrittori del novecento”, lessi velocemente i titoli.. “viaggio al termine della notte” di Celine, che avevo già letto, “il maestro e margherita” di Bulgakov, “opinioni di un clow” di Boll. e poi questo “post office” di un certo Bukowski.
trovai quell’elenco interessante e, dopo aver letto alcuni estratti di alcuni libri, decisi che quella fotocopia era sprecata appesa alla parete di quella biblioteca frequentata solo dalla polvere e, con un taglierino, la staccai dal nastro carta con cui era appesa e me la portai a casa.
poco alla volta iniziai a comprare e a leggere tutti i libri di quell’evento e quando lessi post office, di colpo fui come travolto da un turbinio di emozioni che non saprei spiegare. qualcosa dentro di me cambiò. capii che non serviva essere aulici o descrittivi per poter scrivere un romanzo, ma bastava saper raccontare bene quello che si voleva, con il proprio modo di scrivere e di parlare. quel giorno mi decisi a scrivere per la prima volta qualcosa di mio, che non fosse un tema imposto a scuola. lo feci e mi sentii bene.
ringrazio molto Bukowski per avermi fatto cominciare a scrivere, per avermi ispirato. devo dire però che lui è si uno scrittore maledetto, ma proprio per questo spesso fa calare sui suoi lettori una maledizione: molti di essi, io compreso, tendiamo a diventare scrittori imitatori, che copiano il suo stile, che cercano di fare come lui. ricordo quando provai a tenere il ritmo di quello che beveva Bukowski in un suo racconto. beh.. dopo due pagine ero sbronzo. felice, ma sbronzo marcio.
l’ho capito solo recentemente, ma il punto è che se si vuole essere davvero degli scrittori, bisogna trovarsi il proprio stile, il proprio angolo di mondo da raccontare, senza dover imitare per forza qualcuno. Bukowski odiava quasi tutti, ma penso che in cima alla lista si trovassero quelli che gli mandavano racconti, poesie o romanzi che erano copie di quello che scriveva.
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