Ehilà Tarzanelli, appesi alle mie parole, vogliosi di nuove succose storie da raccontare ai vostri amici al bar.
Naturalmente scherzo, e non sentitevi offesi dai nomignoli sempre più brillanti che sfornerò come faceva la vostra mamma con i biscotti del sabato pomeriggio. Si stronzeggia in entrambi i sensi, perciò buon appetito, soprattutto a chi mi sta misteriosamente leggendo dagli Stati Uniti, dal Canada e, più vicino, da Francia e Germania.
Andiamo subito al punto, e mi trovo a fare una premessa da paraculo, visto che sto per fare una similitudine forse infelice: non sono contro i musulmani, tanto è vero che non sbaglio neanche a scriverlo, come fanno tutti coloro che li chiamano, sbagliando muSSulmani (SS, giorno della memoria, strano collegamento vero?). Voglio dire, mi spiace che debbano scappare dalla guerra e dalle atrocità, ma credo ci sia spazio per tutti qui in Italia o più in generale in Europa. In fondo li stimo per il gran coraggio che dimostrano nei loro viaggi della speranza.
Ed è proprio di un viaggio della speranza che parlerò oggi e la premessa era solo un gran giro di parole perché forse qualcuno si offenderà quando leggerà che questo era un viaggio con la speranza di fare del sesso.
Anni fa frequentavo un forum, nel periodo d'oro prima che i social distruggessero tutto come il Nulla de La Storia Infinita e lì avevo conosciuto parecchie persone sparse in giro per l'Italia. Con alcune mi trovai molto bene e con una ragazza in particolare c'era un forte legame, nonostante lei avesse un ragazzo (naturalmente del forum e che abitava lontanissimo da lei). Ci conoscemmo di persona a un raduno del forum e fu davvero bello scoprire che c'era lo stesso affiatamento anche dal vivo.
Passammo quasi tutti i due giorni vicini, ma non ci fu nulla, a parte un saluto molto triste quando lei dovette tornare a Firenze, lasciando Milano.
Decisi quindi di andare a trovarla, ma misi subito in chiaro che non avevo per nulla intenzione di tornarmene a mani vuote, ma lei era piuttosto ritrosa, anche se le cose con il suo ragazzo andavano a rotoli.
Ai tempi lavoravo, ma part-time e a Milano, perciò decisi di prendere un interregionale Milano-Napoli per l'andata il sabato mattina e un Frecciarossa per il ritorno lunedì mattina, perché dovevo essere in ufficio nel primo pomeriggio.
Arrivai in stazione, timbrai il biglietto e mi misi a sedere in uno dei posti liberi. Ancora non sapevo cosa mi sarebbe capitato durante quel viaggio.
Dopo mezz'ora, arrivò la persona che aveva prenotato il mio posto e gentilmente glielo lasciai, andandomi a sedere nell'atrio in fondo al vagone, dove c'erano le porte, con il mio fedele borsone-valigia.
Nell'ora successiva continuava a salire gente e ben presto quell'area era piena di gente che, spingendo, riduceva sempre più il mio spazio vitale e accresceva l'odio verso il genere umano in toto.
A un certo punto mi trovai con il borsone-valigia tra i piedi, senza possibilità di muovermi, mentre con il braccio sinistro riaprivo la porta scorrevole automatica tra il mio vagone e quello dopo che regolarmente cercava di chiudermisi addosso, e con il destro spostavo lo zaino in stile boy-scout che aveva quello vicino a me, che naturalmente amava un sacco muoversi e sbattermelo in faccia.
Il fastidio in quei 4 metri quadri era palpabile: i più fortunati erano quelli sui vagoni che potevano stare seduti, ma in quel disagio nacque un tacito accordo di anarchia e cominciammo a fumare sigarette, mentre qualcuno passava di tanto in tanto lattine di birra per rinfrescarsi.
Eravamo italiani, indiani, pakistani e inglesi, ma in quel momento avevamo un nemico comune: la mancanza di ossigeno sano e l'unico modo per non far partire risse a ciclo continuo era bere e fumare in compagnia, anche se nessuno aveva voglia di parlare.
Verso Pisa restammo fermi in galleria per quaranta minuti buoni, naturalmente al buio e c'erano solo i cerchi rossi delle sigarette a illuminare la porzione del vagone sul quale stavamo viaggiando, o forse è meglio usare il verbo "deportare".
Aspettavamo tutti di vedere un controllore, per sfogare su di lui la nostra frustrazione con qualche sberla in faccia, ma naturalmente non si fece mai vivo e così arrivammo a Firenze con oltre due ore di ritardo sulla tabella di marcia.
Una volta sceso sulla banchina, appoggiai il borsone-valigia e gli diedi un calcio per sfogarmi e sgranchirmi, mentre la mia amica mi veniva in contro decisamente confusa.
La tappa in treno del viaggio della speranza era appena terminata, ma ne sarebbe presto cominciata un'altra e ci sarà tempo e luogo per parlarvene ampiamente.
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