Macciao carissimi! Pensavate fossi sparito nuovamente, abbandonando questo ennesimo blog dal titolo che omaggia il buon Bukowski?
Mi spiace, sono ancora qui, ma non come Vasco cantava in una sua canzone. Sono messo meglio di lui.
Il punto è che, a differenza di voi perdigiorno, ho un sacco di cose da fare. Ma non quelle che si usano come scusa, intendo quelle vere: oltre al lavoro, sto seguendo la ristrutturazione di casa mia, è in più tengo un corso di alfabetizzazione informatica ai miei pensionati due sere la settimana.
Sono molto impegnato, ma scrivere su questo blog mi diverte assai, perché vado a ruota libera. Non è un peso dover tornarci di tanto in tanto.
E oggi vorrei proprio parlarvi di scrittura, croce e delizia di una porzione significativa della mia vita.
Tutto cominciò un tardo pomeriggio milanese: faceva freddo, erano i primi mesi che vivevo in città e avevo conosciuto si e no una manciata di persone che tra l'altro vivevano nell'hinterland.
Ero molto solo e solitario, non parlavo molto e rimuginavo parecchio. Non avevo la tv e leggevo tanto.
Mentre percorrevo il tratto dalla fermata della metro al mio appartamento, arrivò per la prima volta: era l'ispirazione. A un tratto nella mia mente i pensieri sparsi e caotici si allinearono mostrandomi una storia.
Non è facile da spiegare, ma immaginatevi la mia mente come un universo e i pensieri come delle galassie. Ecco, alcune tra le miliardi che vagavano a vuoto si avvicinarono, creando una specie di autostrada luminosa.
Fu bellissimo, tant'è che corsi l'ultimo tratto e, una volta a casa, accesi il computer e cominciai a scrivere parecchi appunti su questo romanzo che mi si era palesato in testa.
La storia non era neanche male, alcuni protagonisti con una trama che si intrecciava niente male.
Però restò tutto su quegli appunti: qualche mese più tardi scrissi il primo capitolo e mi piaceva anche, ma come al solito prevalse l'apatia e il cantiere non vide mai la fine.
Dopo quella prima esplosione di ispirazione, iniziai a girare con un block notes in tasca per scrivere tutto ciò che mi pareva importante o interessante, scrissi qualche racconto e lo feci leggere ad amici: un paio commossero addirittura i lettori e il pensiero di aver fatto emozionare qualcuno fu per me di grande orgoglio.
Mi sembrava di aver così tanto da dire, ma ai tempi avevo sempre qualche cosa da fare, ma in quel caso erano quelle cose inutili di cui parlo nell'introduzione, che usavo come scusa per chissà quale oscuro motivo.
Non feci mai il grande passo nel mondo della letteratura, tuttavia non ho mai smesso di scrivere tant'è che sono presente in due raccolte con un paio di poesie e un racconto. Niente di eclatante, sia chiaro, però a differenza di "scrittori" con una bibliografia di dieci "opere", non ho messo un soldo, ma solo materiale e passione, che è stata premiata.
Avevo anche un blog abbastanza conosciuto, ma non ho mai composto nulla più che qualche racconto irriverente e divertente o qualche poesia scimmiottando (male) Bukowski.
La scrittura mi ha anche fatto vivere alcune avventure con il gentilsesso, ma, come forse starete già immaginando, queste sono altre storie che racconterò in altri post.
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