Oddio, ci sono ricascato.
Apro un blog pieno di entusiasmo, comincio a scrivere qualcosina e poi, sempre più rapidamente, lo lascio agonizzante nel web, prima di tornarci sopra dopo mesi e mesi per chiuderlo.
Probabilmente anche questo subirà questo triste destino, ma finché mi va voglio tenerlo forzatamente in vita.
Purtroppo il tempo libero è stato poco, perché cambiare casa dopo quattro anni non significa solo cambiare abitudini e spazi, ma anche spostare fisicamente tutto ciò che si aveva accumulato nell'appartamento che si sta lasciando.
Non avete idea di quanti oggetti più o meno utili abbia dovuto inscatolare, caricare in auto e portare nella casa nuova. Ma ancora di più erano ricordi legati a essi.
Nell'ultimo periodo avevo smesso, ma per via del trasloco ho dovuto forzatamente buttar via qualcosa, magari a cui ero anche parecchio legato. Non si poteva tenere tutto, del resto.
Quei momenti in cui frughi in un cassetto e che, man mano vai più a fondo, ti immergi in oggetti che raccontano storie passate, sono piacevoli e malinconici allo stesso tempo.
Nel mio caso, ho gettato con grande piacere tutto ciò che riguardava il periodo finale da bibliotecario, perché ricordo ancora chiaramente la tristezza e l'angoscia che provavo quando vedevo avvicinarsi il muro del vicolo cieco lavorativo contro cui stavo per schiantarmi.
Altre cose mi rimembravano situazioni felici, dolci giornate, ma ormai erano sentimenti avvizziti e secchi, perciò dovevano essere strappati per farne spazio ad altri più freschi e nitidi.
Il mio lieve disturbo da accumulatore compulsivo di ricordi, o meglio, di prove di ricordi, ha origine da quel ragazzino timido, insicuro e decisamente sfigato che non sapeva neanche da che parte fosse girato e che prendeva come oro colato qualsiasi gesto gentile nei suoi confronti.
Accumulando oggetti-ricordo, quel ragazzino pensava che gli avrebbero dato conforto nei periodi più tristi, salvo poi lasciarli a prendere polvere in un cassetto.
Alla fine ho capito che i ricordi sono dentro di me, non ho bisogno di oggetti che me li ricordino, perché non ne esistono in grado di descrivere le emozioni o i sentimenti provati. Quelli li porterò sempre con me, in ogni casa che ho cambiato.
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